Cuando pienso en la Muerte
Cada vez que me enfermo, aunque sea de gripe (La peor pandemia de la historia de la humanidad, la gripe española), como ahora, pienso en la indescifrable muerte (Percepción de la muerte a lo largo de la vida).
Sobre el cuadrado saliente de la puerta que está frente a mi cama veo, tal vez por una ilusión óptica conjugada con mi propio estado de debilidad, El entierro del conde de Orgaz, cuadro del Greco que se va formando a medida que los rayos de luz declinan o se intensifican o se entrelazan con el color brillante de la madera (El estilo barroco aristocrático). Está la parte de abajo; cuando esté la de arriba, completa, mi superstición asegura que moriré (Una breve observación sobre las propuestas acerca de la religión de Tylor y Frazer).
Cuando era muy chica intentaba sacar de los cuadros naturalistas que colgaban de las paredes de casa algunas frutas y hasta a veces un poco de pan y de agua, solamente para probar el agua y el pan pintados en esos paraísos, con las mismas intenciones con que otros niños robaban de los árboles de los vecinos duraznos o naranjas, aunque los tuvieran en sus propios huertos (Informe del Manzano). Pero después, aunque en la infancia todavía, creía que los cuadros continuaban en alguna parte a lo mejor lejana (Camille Pisarro, biografía), y buscaba esa continuación siguiendo la baranda de la escalera, por ejemplo, o el hilo que colgaba; persiguiendo a una mujer parecida a algún retrato de la pared de la sala, al que no le habían dibujado una parte de la falda, la parte que se ensancha en las caderas, porque no entraba en la perspectiva del artista. Pero una vez mi padre me mostró una fotografía (Fotografía versus escritura. Civilización y barbarie en el cuento “Fotos” de Rodolfo Walsh) -yo todavía era muy chica-, y me dijo que ni siquiera una fotografía es capaz de abarcar la totalidad de un objeto, el adelante y el atrás, el adentro y el afuera, el costado derecho y el izquierdo. En aquella época, para mí era lo mismo una fotografía que un cuadro, era el mismo misterio apretar el gatillo de la cámara que el pincel sobre la tela, pero le creí a mi papá. Se trataba de algo científico, no artístico, lo de la fotografía. Es decir, científicamente, los objetos eran y no eran, por lo cual podían ser representados sólo a medias. Algo de esto fue lo que entendí.
Ya un poco más grande, quise crear por mí misma objetos integrales, como los llamaba, y me hice pintora, pintora cubista (Picasso y el cubismo).
De todos modos la pintura no era mi vocación; mi vocación eran los objetos. Y de tal modo, porque no conseguí nunca crear un cuadro que me dejara satisfecha, dejé el cubismo e intenté representar con realce, como lo hacían los pintores antiguos (Movimientos artísticos).
Tanto frecuenté museos y libros de arte que al final me hice “artista” (Museología y museos) –por un tiempo-, no solamente por amor al objeto y por querer verlo desde todos sus ángulos, cuestión que nunca conseguí, ni como cubista, ni como hiperrealista, ni cuando finalmente decidí adscribirme a la abstracción, que en realidad era sólo naturalismo disfrazado. No había ningún objeto que fuera representado íntegramente, pero tampoco existía ningún objeto representado en un cuadro que no existiera en realidad.
Un día tuve una visión (Visiones del orden mundial). No podría describir ni pintar esa visión. No la tengo dibujada en la mente, ni la tengo expresada en la mente con palabras. No es color, forma ni sonido, pero está. Ese era el objeto que estaba buscando, lo que habría querido pintar: una sensación que no es entregada por los sentidos, un pensamiento que no nace en el entendimiento. Es el atrás de los retratos, pero mezclado con un inabordable centro donde todo está: el atrás, el delante, el adentro, el afuera y, al mismo tiempo, el no-atrás, el no-delante, el no-adentro, el no-afuera. “Al mismo tiempo” es una expresión que estoy usando mal, porque también estaban el tiempo y el no-tiempo, pero además algo que no era ninguno de los dos. Y la verdad de la visión parecía sostenerse más bien por lo negado que por lo habido, aunque, insisto, estaba.
De pronto, no ahora, en aquellos días, sentí un estado en mí misma, y quizá dependiente de la visión, que me embargó; embriagante de felicidad y de dolor y de la negación, otra vez, de estos estados. Era, para aproximarme a describirlo, un enamoramiento sin objeto amado.
Tampoco se trataba de lo que por aquellos días se tenía como suprema idea, que quizá provenía de otro de aquellos movimientos que terminaron siendo ismos: enamorarse del amor. No se trataba en absoluto -pero tampoco existía el absoluto- de esta vulgar cuestión. Yo no sentía ningún tipo de enamoramiento específico, sino el éxtasis, no ante objeto concreto o abstracto (y el amor era de todos modos un objeto, aunque abstracto). Lo que sí podría hacer -me dije por aquellos días- es utilizar este estado y aplicarlo sobre algún objeto de los que pasan ante mí. Un planeta, un libro, una persona.
Pasó un muchacho en el momento preciso en que estaba pensando lo anterior, y apliqué a él mi estado, con lo que conseguí un verdadero amor. En realidad, me decía muchas veces que quizá sólo había hecho lo mismo que toda la gente cuando se enamora, sólo que yo había logrado percibir los detalles porque me había entrenado desde la niñez en la observación de estas cuestiones. Pero, una vez aplicado el estado que había surgido por la visión, quedó en mí de todos modos la visión, y como si fuera ciega, sorda y muda de nacimiento no pude explicársela a nadie ni a mí misma, sino guardarla, atesorarla ¡para sentir el mismo éxtasis cuando estuviera por morir!: enamorarme de la muerte que está llegando.
Pero, ¿ustedes me entienden?
¿Alguno de ustedes sufre de este mal, o bien, recibió este don o bendición?
Y digo don pues yo a la Indescifrable ya no le tengo miedo, y creo descifrarla con rompecabezas como armar el cuadro de El Greco, o con trabalenguas, o con filosofías.
Por supuesto que otra vez no se completó el cuadro del Greco, y la semana que viene estaré viva -y sana- para volver a Monografías.
Envío
Mis queridas, mis queridos: cada semana doy un suave empujoncito al viejo sillón de hamaca donde hay voces que tejen y destejen historias desde el principio de los tiempos, y ustedes están allí; ¿se dan cuenta de que están reescribiendo la Comedia Humana?
Los escucho vivir; acá preparan cumpleaños infantiles, allá celebran vidas extraordinarias; la gente salva gente o cura heridas o trae a sus amores nuevos o antiguos, siempre vivientes, nunca en la oscuridad de la muerte, como los amados de Gloria Piña Piña y de Norma, por ejemplo.
Algunos intentan seguir con mejor estilo el cuento que conté -no es cuento, es fragmento de novela- y nos regalan uno mil veces más hermoso (¿cómo darte las gracias, José Itriago?); otros escriben sus historias con talento y, además, traducen las mías (¿darte las gracias otra vez, Osvaldo, y Celeste y Socorro que curan almas y cuerpos y festejan interminablemente), u otros que bajan al fondo de la tierra a buscar y salvar sus tesoros o tratan de explicarse todas las formas de ser hombres y mujeres -Osvaldo tiene razón, Joise, en tus temores-, o ven el mundo de un modo completamente diferente, como otros perceptivos escritores que hay aquí… Vancho!… y Oswaldo y hasta aquel que se aburre o que se ofende es digno de ser considerado, ya que “tomó la pluma y el papel” y se impuso el trabajo de opinar, o el joven dominicano, y quienes reaparecen para darnos cuenta de que existen -Ylba María-, o Blanca Estela, de cuyos testimonios quisiéramos participar: fiestas de almas, para mí que no les veo las caras desde acá, y las exageraciones irreverentes de José Mlin junto con la novísima “invitada por una amiga” Gloria Angelina, que no se confunda con Gloria y su derecho de piso en este espacio.
Estoy maravillada.
Estoy maravillada.
Estoy maravillada y tartamuda; se me fueron adjetivos, exclamaciones, palabras exultantes.
Los amo y los abrazo y hasta ojalá pudiera darles besos en mejillas tibias, no virtuales.
Mora Torres
Septiembre 10th, 2008 at 8:42 pm
Hola a todos
Mora a ti infinitas gracias por tus escritos, por ese don de darnos este relax semanal, este punto de encuentro comun tan esperado. Hoy tu entrega es especial, por lo menos para mi. Este día de nostalgias forzadas y de ausencias, revisando cosas de mi niña, ya toda una medica, me encontré con fotos, dibujos, bocetos, de esos tiempos en los que yo también me creí artista. Desde pequeña me gustaba dibujar rostros, solo necesitaba una hoja de papel y un lápiz de grafito. Muchas veces, en plena clase, me abstraía y comenzaba a hacer trazos, luego venía el regaño de los maestros y las notas a mis padres por mis “distracciones”en el aula. Después empecé a agregarle color a mis dibujos y más tarde, experimenté con el oleo, sin mucho exito.
Hoy con un montón de sentimientos revueltos, esperaba recibir una llamada, una palabra, que me cambiara el ánimo y de repente, recibo una señal de mensaje en mi pc, te leo Mora, caigo entonces en cuenta, que no puede ser casual tu tema y mi hoy. Que de alguna manera, algunos de mis por qué, han tenido alguna respuesta por que no existe la soledad absoluta, siempre algo o alguien tiene un paliativo a nuestra inquietud. Gracias otra vez Mora
Septiembre 10th, 2008 at 9:26 pm
De Nacho Buzón:
Radiografía de una tumba
la muerte está en todas partes
en los aviones
en las carreteras
tras un árbol
en los pasos de cebra
dentro de un water
en los campos de maíz
en las botellas
en los combates de boxeo
dentro de una ola
en los parkings subterráneos
en las jeringuillas
en los casinos
tras un rayo
en la bombona de butano
acurrucada en un coche
en las pistolas
en los baños públicos
en tus manos
dentro de un furgón blindado
en la noche
la muerte no hace distinciones
de sexo raza o religión
se lleva a tu padre
a tu madre
al repartidor de pizzas
a la portera de la calle 14
al tres veces campeón de tenis
a los aztecas
romanos
fenicios
contemporáneos
al cantante de moda
al derviche de turno
al pobre
al más pobre
al rico
a mi abuela
a los jugadores de fútbol
al muchacho de color
y al blanquito
a las modelos
a los camellos
gualtrapas
santurrones
y filósofos de ocasión
a los tres reyes magos
al vecino de arriba
y también al de debajo
a ti
a mí
ante la inminencia de la muerte
no es necesario precipitarse
en hacer esas cosas que uno siempre quiso
y nunca pudo
teñirse el pelo
matar a un hombre
follarse a la mujer de tu hermano
robar un banco
ir a un concierto de leonard cohen
meterse un pico
tener un gato
comer iguana
bañarse en champagne
visitar egipto
ser político
tocar el piano
tener un hijo
o dos
comprarse un coche
nadar cien metros
casarse
donar un riñon
ver la tele
amar
ante la muerte sólo nos
queda morirnos
Septiembre 10th, 2008 at 9:45 pm
Morita, cierra tus ojos, modela la visión, las formas y la candidez y…escuchalo: CHUIC.
Septiembre 11th, 2008 at 12:40 am
Terminas esta vez con la expresión “Ojalá pudiera darles besos en mejillas tibias, no virtuales.” “Mejillas tibias” es vida, “Mejillas tibias” son los espectadores del entierro del Conde de Orgaz los que te rodean y son muchos, somos muchos. Esperamos que nunca completes el cuadro con la corte celestial.
Hace muchos años conocí a un pintor impresionista convencional, que había sido rechazado en los llamados “círculos artísticos” de la capital y frustrado se fue a vivir a un pueblo de provincia, para terminar ganándose la vida pintando los menús de los restaurante (hermosa práctica lamentablemente ya en desuso) y haciendo uno que otro cuadro que le regalaba a esos mismos comerciantes para quienes trabajaba. Por esos tiempos algunas veces tuve que pasar algunas noches en ese pueblo y me fijé en los cuadros, que si bien no eran muy originales, eran hermosos. Pregunté de quien eran y me dijeron “del pintor del pueblo” y añadieron que lo podía encontrar buscando un coche pintado de verde con una guacamaya pintada en cada puerta. Lo hice y así iniciamos una buena relación, hasta que un día se apareció en mi casa y me dijo a bocajarro “hay una luz que quiere que la pinte y yo no sé como hacerlo” . No podía describir la luz que lo perseguía, al extremo de que no lo dejaba ni dormir, ni trabajar y menos crear cualquier cosa que se pareciera al pintor que siempre fue. Yo era demasiado joven para saber ayudarlo en semejante trance. Hice lo convencional, le hablé de muchas cosas que me parecían relacionadas con esa visión y muchas para distraerlo, alejarlo de ese tema que entendía como un desequilibrio mental. Pero los hechos demostraron que contribuí muy poco en aliviarle sus angustia. Al poco tiempo se fue de este mundo, quizás porqué entendió que esa luz estaba realmente en otra dimensión y que tenía que salir de ésta que vivimos.
A veces pienso ¿qué le hubiera podido decir hoy?. Quizás que las cosas que se pueden explicar bordean lo banal; que la resolución de los misterios es labor de científicos, detectives y gente similar; que todo aquello explicable carece de intimidad, ternura y “mejillas tibias” y sobre todo, que diera gracias a Dios por ser perseguido por una luz que no podía explicar y en consecuencia, menos aun pintar. Una luz que lo distinguió a él entre muchos.
Es cierto que para que nos entiendan algo nuevo, necesitamos decirlo con palabras viejas, pero las palabras viejas, las que usamos todos los días, las que todos conocen, tienden a rememorar ideas y cosas viejas, como si todo fuera una simple evolución, un estiramiento de conceptos y entonces de pronto necesitamos decir cosas nuevas con palabras nuevas y estallamos, o así lo creen los que nos rodean.
Un artista, diría yo que por definición, es aquél que nunca logra expresar completamente lo que siente porque nunca siente lo mismo (se que hay miles de definiciones más acertadas de artistas, pero ésta se atiene al tema). Se conforma cuando acepta al arte como negocio, lo cual también es justo. Entonces empieza a repetirse porque su valor se incrementa cuando todos pueden reconocer su obra y por su tamaño estimar su precio. Es así. Obedece a una necesidad exhibicionista del capital por parte de los “clientes”, son las plumas del pavo real y el hombre deja de ser artista, deja de buscar, deja la insatisfacción y se presta a jugar en la bolsa.
El artista vive, usando unas palabras muy bellas de Mora “un enamoramiento sin objeto amado.”, o sea, un estado perfecto, la intimidad pura. Cuando aparece el objeto amado, toma forma, consistencia, empieza a obedecer a leyes físicas y químicas y ya es otra cosa, no es que sea mala, es que es otra cosa.
Claro, volvemos siempre a la discusión del valor de copiar, en el sentido de mejorar una idea existente (no a hacer réplicas). Manchón, que defiende poderosamente la copia decía “Copiar no es malo, es el motor del desarrollo y de las nuevas ideas; además, conlleva la aparición de estándares que permiten que los beneficios de las ideas se universalicen y reducen los costes y la necesidad de aprendizaje.”. O sea, los que viven una vida feliz de simple evolución tienen también sus buenas razones para estar conformes. Podemos recorrer todos los “ismos” o incluso sostener válidamente la tesis de que los estilos son atemporales, como se ve cada vez más en las exposiciones actuales.
Quisiera entregarle estos pensamientos de Oscar Wilde:
“El Arte comienza con la decoración abstracta, con un trabajo puramente imaginativo y placentero que maneja lo irreal e inexistente. Ése es el primer estadio. Entonces la Vida queda fascinada por esta nueva maravilla y pide entrada en el círculo encantado. El Arte toma a la vida como parte de su materia bruta, la recrea y la remodela en formas inéditas, es absolutamente indiferente a los hechos, inventa, imagina, sueña y mantiene entre sí y la realidad la barrera impenetrable del estilo bello, del tratamiento decorativo o ideal. El tercer estadio es cuando la Vida se alza con el poder y expulsa al Arte al desierto. Esta es la verdadera decadencia…”
y
“El Arte halla su perfección dentro y no fuera de sí mismo. No ha de ser juzgado por patrones externos de semejanza. Es un velo más que un espejo. Tiene flores que ningún bosque conoce, pájaros que no posee ninguna arboleda. Hace y deshace muchos mundos y pude bajar la luna del cielo con un hilo escarlata. Suyas son las formas más reales que el hombre vivo, y suyos los grandes arquetipos de los que las cosas que existen son sólo copias inacabadas. A sus ojos la Naturaleza no tiene ni leyes ni uniformidad. El Arte obra milagros a su antojo, y a su llamado acuden los monstruos de la sima. Manda al almendro a florecer en invierno, y envía la nieve sobre la mies granada. A su conjuro la escarcha posa su dedo de plata sobre la boca ardiente de junio, y los leones dorados salen reptando de los montes de Lidia…..Un artista inventa un tipo y la Vida trata de imitarlo”
Cierro diciéndote Mora querida, gracias a tí, que nos das estos momentos de vida.
Septiembre 11th, 2008 at 3:31 am
valla, no se como explicarte tengo 15 y hmmm veo las cosas de una manera paresida en cierta forma pero en mi caso es “mi forma de pensar” es dif. a la chicos de mi edad…
yo puedo confirmar q es dif. pero no puedo decir en q forma, no tengo palabras para describir mi forma de ser o pensar
siempre busco una teoria que explique mi forma de ver las cosas, buscando de una manera insolita, comversando con un amigo me entere q existia el pensamiento existencialista, bueno trate de “imaginar” q era paresdo aunque no veo ninguno q sea igual a mi forma de ser, pensar o actuar y en la busqueda sin fin he terminado aceptando q no puedo descriirla y solo confirmar q soy dif.
bueno… lo similar esque supongo q existen otras personas q no pueden describir lo q sienten
amm felicidades x tu escrito y continua asi
exitos ^^
Septiembre 11th, 2008 at 8:36 am
Hablando de la muerte, la sinestesia supongo es el combustible de un artista, ¡a por favor soy ecologico! esperemos y ese motor sea eléctrico…
saludos estuvo bueno
Una historia cierta…
Cuando construyo castillos
éstos se desploman luego de haber ya casi alcanzado al cielo,
y es que mi vanidad junto con muchos otros, mis defectos han franqueado mi castillo;
descubro al vivir en éstas ruinas las de mis intentos de palacios
esa luz que entre tanta catástrofe piden
a una sonrisa muy presurosa me haga compañía,
tres pasos he dado antes de comprender que debo
comenzar de nuevo muy temprano junto con el amanecer,
la recompensa no son mis castillos sino quien habita en ellos,
éstos se desploman porque extrañan a mi princesa,
¿pides no amarte?, ¿cómo podría lograrlo mi princesa con aroma a margarita?,
si hasta ese “no” se escucha tan dulce
pues es dibujado por la dulzura de tus labios.
A veces mis ojos emanan una sustancia cual efluvio de extrañezas,
muy extraño que en mi pecho un apretujón lo haya provocado,
supongo fue un cupido que intento acecinarme,
falló en su acto pues aun respiro
pero sus secuelas provocan tanto dolor en cada día,
me di cuenta que mi anestésico son tus besos,
esa sustancia alucinante, ese néctar de dioses,
después de probarlos te prometo el dolor ha desaparecido,
tus caricias cual sutura lo han sanado
y mis ojos ya no emanan ese efluvio tan molesto
y ¿tu pides que no te ame?, ¿que sentido tiene sonreir si tus ojos no me miran?,
quiero ser sultán en tu palacio no ese esclavo de romances
me han dicho que el amor es la recompensa de batallas,
que no importa morir entre esas huestes,
he perdido el miedo a la muerte
o será ¿que moriré al no tenerte?
Septiembre 11th, 2008 at 8:55 am
MI querida Mora, en diversas ocasiones os he captado esa inquietud acerca de la muerte, entiendo eso es razonable respecto a la edad que poseemos la mayoría de las personas que disfrutamos este Blog, no obstante, como cita Osvaldo, hay que dejar el curso de la vida sin precipitar la muerte, y menos, preocuparse por ello, cuando se apague el swicth OK. Lo más importante del caso es tratar de mantenerse vivo aun cuando se padezca cualquier enfermedad, por supuesto, si la presencia en el mundo de los vivos deje beneficio, tanto sicológico como material, para el mas del común y peculiarmente.
Respecto a las visiones, e imágenes en la mente de quien sueña, la mayoría de las veces es producto de preocupación previa a concebir el sueño, cosa que, casi siempre os afecta con un sueño no-relajante, y mucho menos placentero. Para sanar esto, hay que someterse a ejercicios de respiración al tomar aposento.
Por otro lado mi querida Mora, y aquí me toca elogiar a J. Itriago por su entrega muy fina, lo que uno percibe, es la representación de los objetos, es lo que cada quien tiene como propiedad concebir mediante la vista y el tacto, eso va implícito en la capacidad de nuestra especie y que se diversifica dependiendo del ámbito donde se desenvuelve el individuo, incluyendo la cultura y su evolución histórica. He aquí donde debemos citar a las pinturas rupestres de las cuevas de Altamira (España). Esto es una muestra de cómo se representaba la inquietud vivida por aquellos tiempos y predios, el espíritu tanto creador, como dogmatico del habitante antiguo o arcaico, sumado a una estética que pertenecía al genio posiblemente de uno o de varios participantes, recreado en un proceso místico objetivo – conocer la presa, invocar su espíritu y debilitarlo para poder cazarlo sin mayor dificultad- que de modo fiduciario generalmente surtía efecto.
Lo que si no es propiedad implícita es el genio creador, el genio concibe las cosas de modo muy diferente de quien elabora objetos de carácter utilitario, el genio observa, capta la dimensión, la forma, la imagen del objeto de modo diferente al individuo común. En tal sentido muestra su arte de forma tan sublime que impacta la mente del observador, por ende creando, generando, estética. Mientras que el artesano o el artista Amateur, se regodean con sus actitud es; el primero, profesionalmente, el segundo, lúdicamente, o por Hobbie, el genio crea por naturaleza propia, sin embargo, en los primeros, sendas tendencias no necesariamente están truncadas a la genialidad.
No os preocupéis, que siempre nos vamos a morir, para los mexicanos es: pasar a mejor vida, para Platón era deshacerse del lastre del cuerpo y dejar el alma bajo el estimulo de la virtud y la belleza como forma onírica de concebir el mas allá.
Para todos es la última esperanza que se pierde.
Septiembre 11th, 2008 at 9:41 am
¡Hola Mora! ¡Hola Todos! Antes que nada pido disculpas por mi “desaparición” del blog anterior… es que se me complicaron las cosas. Pero aquí estoy de nuevo, complacida por el milagro que son y las cosas magníficas que me aportan.
Quiero decirle a Luigui que me parece extraordinario que note en sí esa diferencia maravillosa que lo distingue como un ser único y especial. En el momento actual, la mayoría de los adultos nos quejamos por la falta de interés de los jóvenes en las cuestiones existenciales y por su apatía intelectual. Te muestras como un ser sensible y curioso: explótalo. Y no te olvides que, a veces, la gente suele escapar de la “diferencia” porque lo que no cumple los estándares conocidos, asusta un poco. Sé feliz.
Gracias José por tus extraordinarias entregas. ¿Tu cita de Wilde, de qué ensayo proviene?
Toda esta reflexión de Mora sobre su insatisfacción artística, por así llamarlo, al intentar plasmar una visión interior en un cuadro, trajo a mi memoria algunas cosas que me gustaría compartir.
Mi padre era pintor. No un pintor de brocha gorda, como se dice en mi país de los que recubren las paredes y aberturas de los edificios de una pátina de color e higiene, sino de aquellos que expresan sus motivos en la tela y el papel para gozo de los que les rodean. Todo lo que hacía lo desempeñaba con la finura del arte. Había elegido para subsistir una profesión que le permitía jugar con lo artístico, ya que no podía darse el lujo de vivir sólo de su arte. Era peluquero y barbero, en un momento de la historia en que aún era de “buen tono” para los caballeros, ir a la barbería a rasurarse y descansar con una toalla caliente en el rostro.
Parece que el cercenar cabellos con las navajas le permitía vislumbrar paisajes entre los rizos negros y las guedejas rubias, porque tenía muy buena clientela, entusiasmada por su particular habilidad para el corte y el peinado.
Era un autodidacta. Por fuerza de incomprensión paterna y ausencia de fondos, tomó sus primeras clases de arte desde la copa de un frondoso árbol que daba su sombra en la acera de la Escuela de Bellas Artes, espiando por el tragaluz que ventilaba el aula mayor, donde se dictaban las cátedras de dibujo y pintura. Más de una vez debió correr a la máxima velocidad que le permitían sus piernas, perseguido por la furia y el estropajo del portero, hasta que, ya sea por persistencia del subrepticio alumno o por resignación del conserje, las persecuciones terminaron.
Pero no fue sólo para el conserje evidente su fisgoneo desde el ventanuco, sino que un joven y perspicaz profesor de la escuela también lo había percibido. Esto lo llevó a, disimuladamente, presentarse en la vereda con la excusa de tomar aire y pescarlo “in fraganti”, dando comienzo a una de las amistades más profundas y verdaderas de la vida de mi padre. “Pichín” Martínez, exquisito artista y sensible ser humano, dio a mi progenitor todo lo que sabía sobre pintura y dibujo, en clases particulares en su casa, sin cobrarle ni un sólo centavo. Solía decir que tanto entusiasmo por aprender debía ser correctamente recompensado.
Así inició mi padre su camino de artista, sembrado de los escollos de un país donde el arte no fue nunca bien visto, más si provenía de gente que no era “como uno”… léase de la clase alta, fino, educado en los colegios más distinguidos de Buenos Aires. Mi adorado e hipócrita país siempre se caracterizó por ridiculizar al artista pobre y encumbrar al burgués, aunque debo reconocer que actualmente, se considera como artistas a algunos chabacanos y desubicados que no logro entender. ¿Habremos vuelto al tiempo de los bufones medievales?
Bueno, pero no quiero irme de lo que contaba. Perdón por la digresión.
Mi padre exploró el dibujo a grafito, la carbonilla, el pastel, el óleo y la acuarela. Y se quedó con esta última. Sus paisajes serranos, sus taperas pampeanas, tenían esa frescura y transparencia del aire limpio, el agua sonora entre las piedras y el canto de algún pájaro furtivo. Era, realmente, un artista taoísta nacido en el mundo occidental.
Hace dieciocho años, caminando juntos por la costa, me dijo: “Siempre soñé con captar la luz del sol sobre el mar. Sus reflejos tornasolados, el brillo, el movimiento… pero, ¿cómo hacerlo? ¡Es imposible! El mar puede contarse en un poema… pero pintarlo y salir airoso… ¡jamás!”
Se fue de este mundo cuatro años después, sin lograr su “océano fluyente y brillante”. Dejó acuarelas de embarcaderos, bocetos de puertos, pero parecía que ninguno lo satisfizo. Tal vez porque el mar que anhelaba pintar es el que lo separaba de las Tierras Imperecederas, parafraseando a Tolkien.
Yo he tenido la visión. Pero sé que no puedo pintarla, ni expresarla, ni cantarla. No hay cómo. Diría Plotino, aproximadamente así: “Podemos acercarnos a lo Uno, rodearlo imaginariamente y avecinarnos, pero ni la mente ni las palabras pueden alcanzarlo. Todo lo que se diga, se exprese sobre Él es inexacto e insuficiente. Aún cuando intentemos definirlo por lo que no es, no llegaremos a dar de Él más que una proximidad de su Ser, pero nunca su Ser mismo.”
Para todos, para Mora… un abrazo y un beso virtual. Deberíamos convocar una especie de convención y reunirnos. ¿Por qué no? Así dejarían de ser virtuales y serían “cálidas mejillas y brazos”.
PD: Olvidé mencionarles que mi padre se llamaba Antonio Cécere y que nunca fue famoso, aunque en mi ciudad natal una plaza lleva su nombre.
Septiembre 11th, 2008 at 10:01 am
Cuántas palabras para expresar lo inexpresable! De pronto te das cuenta que estás pensando en la muerte creyendo que es eso de terminar de una buena vez porque la vida es una pesadilla. Pero oscuramente te cuesta experimentar esa buena vez. Porque en una de esas es como cruzar la calle y verte que estás mirando desde la otra vereda. La muerte no existe, existen las muertes. La muerte de Ase, viva, absolutamente viva en el pentagrama de Grieg, la muerte de los caídos en la batalla del Marne, la muerte de un viajante. La muerte del cisne. Para nosotros, siempre son los otros los que mueren. Y si estamos seguros de que a los otros les pasa lo mismo, si viven en la convicción de que finalmente sólo yo me muero, entonces no muere nadie, nadie, ni el místico ni el suicida. Porque la vida es siempre. Como el Amor sin objeto.
De pronto irrumpe la visión, que es ver con otros ojos, sumergirnos en otro estado de vivencia donde, para intentar sentir o entender nos falta el verbo y nada hay en el mundo denso que pueda describirse ni crearse sin ese verbo original presente cuando no hay sonido audible que lo circunscriba. Así debe haber sido aquel verbo que era en el principio. Así debe haber sido también el sonido inaudible que vino a crear esta sonoridad inacabable de la sinfonía universal. Cuando llegue el momento, simplemente demos el paso.
Septiembre 11th, 2008 at 10:14 am
Hola mora y en especial luigui, q coincido un poco con la manera existencialista, ayer fui a una charla de reflexiones republicanas de un historiador existensialita uno de los tres (los dos anteriores ya fallesieron) q queda en mi país (J.J. Sebreli) y realmente me hizo ver las cosas de una manera diferente y ahora q encontre este blog aun mas.. sin más q decir me deespido.. gracias..
Septiembre 11th, 2008 at 10:21 am
María Celeste y celestial:
Las citas de Oscar Wilde son de “La decadencia de la mentira”, publicado por la Editorial Siruela en 2001
Es un trabajo donde entre otras cosas dice:
“Los hechos no sólo encuentran eco en la historia, sino que están usurpando el ámbito de la Fantasía y han invadido el reino del Romance. Su contacto glacial se extiende a todo. Están vulgarizando a la humanidad. El crudo comercialismo de los Estados Unidos, su espíritu materializador, su indiferencia al lado poético de las cosas y su falta de imaginación y de altos ideales inalcanzables, nacen enteramente de que ese país adoptara como héroe nacional a un hombre que, según confesión propia, era incapaz de decir una mentira….”
“Aburrida por la tediosa y edificante conversación de quienes no tienen ni ingenio para la exageración ni para el romance, cansada de la persona inteligente cuyas reminiscencias se asientan siempre en la memoria, cuyas afirmaciones se ciñen siempre a la verosimilitud, y que en cualquier momento corre el riesgo de que la corrobore el primer filisteo que pase, la Sociedad ha de volver antes o después a su líder perdido, el mentiroso cultivado y fascinador…. El Arte, escapando de la cárcel del realismo, correrá a su encuentro y le besará en los mendaces y hermosos labios, sabiendo que él solo está en posesión del secreto de todas sus manifestaciones, el secreto de que la Verdad es entera y absolutamente cuestión de estilo; mientras que la Vida -la pobre vida humana, verosímil y carente de interés-, cansada de repetirse en beneficio de los historiadores científicos y los compiladores de estadísticas en general, le seguirá dócilmente, y tratará de reproducir, a su manera simple y mostrenca, algunas de las maravillas de las que él habla….”
Septiembre 11th, 2008 at 10:50 am
solo lei las primeras lineas y me senti atraida por su contenido, y se hizo inevitable continuar hasta el final, entiendo ese sentimiento porque yo lo he sentido cada momento de mi vida, la necesidad de estudiar las cosas, de buscar almas y sentimientos dentro de los objetos, de capturar esencias y sentimientos que no pueden describirse, recuerdo cuando siendo niña, me abstraia de lo demas y me encerraba en mis pensamientos, donde en un torbellino de emociones analizaba cada cosa, con ansias de entender todo, cuando tuve edad suficiente me escapaba a la biblioteca del pueblo logrando devorar estantes completos, intentando encontrar ese algo que mi ser buscaba y que aun busca, o me paseaba por el cementerio, buscando las lapidas mas antiguas intentando conseguir esa respuesta… hoy tengo 23 años, y esa busqueda aun no termina, siento que mis sentidos en cuanto a su busqueda se han agudizado, en ocasiones siento que ese algo es el amor, pero lo he visto de tantas maneras que siento que ahora es imposible encontrarlo tal como lo siento, con ese algo inexplicable que te da fuerzas y no te deja sentir ningn temor.
Septiembre 11th, 2008 at 10:59 am
He llegado hasta aquì por casualidad del destino, o el sino del destino cual Sheakespeare, he leído comentarios y tu escrito Moira y me has llenado, estan los textos generados desde la perspectiva de la muerte muy únicos, me has hecho vr ciertas cosas después de un día anterior maléfico y contragobernado por otras huestes diferentes a la propia, sobre la muerte es solo un estado ese estado natural de olvidarnos del otro de verlo como un sino sobre una foto, un mural, un oleo o cualquier expresion no solo artistica sino de la mente la cual olvida y deja solo recuerdos……
Septiembre 11th, 2008 at 11:13 am
Hola Mora, tiene mucho tiempo que no leia tus escritos en monografias.com, y dejame decirte que me encanta esa forma tuya tan especial de expresarte, y la de todos los que pertenecen al blog, de niña me gustaba escribir mucho, pero al final por desgano deje de hacerlo, es maravilloso leer cada una de tus lineas, la forma en como ves, sientes, no se, prometo comenzar a hacerlo para que me acepten todos los que aqui se expresan, es maravilloso encontrar sitios como este, y a ti Mora, gracias mil, por esa sensibilidad, sabes, creo que soy asi, demasiado sensible, analitica, aveces me cuesta trabajo expresar lo que pienso, pero lo siento, GRACIAS, y espero escribirles pronto.
Septiembre 11th, 2008 at 11:29 am
Introduzco el código de verificación con decisión inicial y mucha incertidumbre final. Mora ¿qué haces, mujer? Esto ya es un rodado y tú, resollando tu resfrío, soplas sobre la montaña.
El entierro ese del conde, se alarga más de la cuenta; de por sí la tela hubo de estirarse para cobijar los colores, la luz… y luego se va por las provincias y pueblos de este mundo jugueteando en las neuronas del recuerdo de un niño, o de aquellos viejos que cierran los ojos para concentrar el sol.
Y, bueno, luego la muerte. Lástima por nosotros que un padre no pudo expresar la luz sobre la mar ¡pero él la vió! y María Celeste supo por su padre que esa luz existe; seguro la busca desde los roqueríos, o sintiendo las arenas inquietantes bajo los pies.
Es la búsqueda que nos hace, como hace a Luigi. ¡Somos únicos!… Ojalá alguien que nos ame lo sepa.
Hoy fue que moriste, Muerte.
Como otros días, ayer no más, te paseaste
En mis jardines otoñando pétalos
Y herrumbrando semillas perdidas.
Pero hoy, otros ojos rasgaron mis ojos;
Otra piel reposó mi piel;
Y, veloces, cruzaron retrocediendo
Los caballares de la muerte.
Oh, Marina, Marina, no sabes del mar
Porque no hay playa que te contenga
Tras los acantilados de ti nos busca la Muerte
Extraviada y rabiosa de estos soles tormentosos,
De esta tu sonrisa, de tu forma de mujer.
Te busca, celosa, la Muerte, Marina, llamándome.
Hoy fue que moriste, Muerte.
Septiembre 11th, 2008 at 11:34 am
Pensando en la muerte, surgió el siguiente poema:
SEPARACIÓN
Doloroso es el adiós en toda instancia
si se aleja de ti un ser querido.
Recuerdo despedidas en mi infancia,
aunque entonces no absorbía lo sufrido.
Cuando partes y es corta la distancia,
no sientes que sea tanto el desafío…
Mas si sabes lo lejano de su estancia,
el bosquejo ante ti, será sombrío.
Alcanzar lo alejado, implica tiempo
si se trata del plan que aquí se esboza.
Nos sujetamos así, en distancia y tiempo,
mas el caso de la muerte, es otra cosa.
La muerte separa al navegante…
Separación significa y no olvido.
Separación de alma y cuerpo en un instante…
Separación de dos almas que han vivido.
El alma que se fue, hoy está ausente,
Mas viéndolo bien, no es que se aleja,
pues ella siempre está presente
en cada recuerdo que nos deja.
Eso es, mientras logramos el reencuentro…
De ello nunca perdamos la confianza…
Tengámosla siempre muy adentro,
pues es Dios quien nos da tal esperanza.
Ana Ma. Anchondo
Septiembre 11th, 2008 at 12:29 pm
HABLANDO DE MUERTE
El mes pasado murió el padre de mi esposa, también una buena amiga de la juventud, y un señor muy protagónico en la lucha social del pueblo. Mi suegro fue velado y enterrado con honores de gloria, todo su pueblo asistió a su sepelio, y pudo ver a sus trece hijos reunidos en su lecho para despedirse de este mundo a más de sus ochenta años de bien vividos. Yo me quedé consternado con estas muertes, y lógicamente como dices Mora, todo nuestro mundo da vueltas para seguir pensando, si lo que hacemos cada día al fin será trascendente. Pues lo que me queda es una gran fe en la humanidad, en Dios y en mi mismo, que puedo luchar cada día por lograr mis sueños, que puedo contribuir con mi pensamiento y mi ser a que el mundo sea mejor. Por eso escribo, por eso pienso. Y esto me hace sntir que tengo vida, y más no pienso en la muerte, que aunque nos da mucha pena, llega sin avisarnos.
Un abrazo para todos
JORGE
Septiembre 11th, 2008 at 12:30 pm
Hola Mora Torres, la verad tu escrito esta facinante
me sirve como una experiencia ya que todo el mundo piensa en el que
pueda suceder el dia de mañana y si es cierto
que cuendo nos enfermamps por una simple gripa nos alarmamos por que esa simple griapa puede causar otras enfermedades
y to siempre digo que a cualquier hora nos puede llevar la calaca jajaja
Amigas inseparables desde el principio de los días, la muerte y yo caminamos cogidas de la mano. Me visita en sueños, me invita a sentarme con ella incluso en la vigilia, en la acción cotidiana de mis días.
Solo quiere asegurarse de que no le tengo miedo, de que sigo siendo su amiga.
Y es que la muerte, amigos, se siente muy sola, todos se asustan y pretenden huir de su frío abrazo. No saben de su oculto calor, ni de su fidelidad amorosa, ni su extraña ternura.
Ella vuelve una y otra vez, me comenta, me mira, me dice… y yo le respondo, pienso en ella y siento. Entonces la acepto, le dejo elegir. No lucho, y acepto mi condición de mortal, dispuesta a partir en cualquier momento.
Septiembre 11th, 2008 at 12:32 pm
Cuando se pierde a un ser querido nos planteamos muchas preguntas y vamos entendiendo los ciclos de la vida, inevitablemente aceptamos que las cosas ocurren independientemente de lo que nosotros deseábamos o esperábamos.
Pienso que lo natural es nacer y morir pero cuando a un ser querido le llega la hora, sea como fuere, parecemos no estar preparados, como si fuera algo que nunca pudiera ocurrir, como si estuviera ajeno a nuestra condición de humanos. Cierto día pasa y entonces pensamos en porque no disfrutamos de esa persona, porque no aprendimos de ella, porque…. Muchas preguntas pero la respuesta está muy clara: vive con plena conciencia cada segundo, disfruta cada paso de la vida, y acepta todo lo que ocurra con alegría y buen carácter.
Hay otros mecanismos de respuesta, la culpabilidad, la depresión, el suicidio etc… pero son opciones alejadas del sentido común y que nos pueden llevar por caminos de sufrimiento que son innecesarios.
No deseo la muerte de nadie y menos de un ser querido, pero si deseo que hasta que esa hora llegue seamos capaces de vivir la vida, sin pensar tanto en lo que pasará y siendo más conscientes del presente, de lo que acontece en cada instante, por muy cotidiano que parezca. Para entender esto solo hay que quitarse “el traje de romano” y abrir un poco nuestro corazón, sin miedo y aceptar a los que nos rodean, disfrutando de ellos sin tantos prejuicios.
En realidad pienso que la muerte no existe, sino únicamente en un plano físico y ello me provoca una pérdida del miedo a vivir la vida, sin tapujos, aprovechando cada respiración hasta que por suerte, por que dios quiera o por que simplemente tenga que ser así, muera.
Por ello no hay que preocuparse. No me cabe duda que tras la muerte, para las grandes personas están reservados los grandes lugares. Ese gran lugar es un regalo y ese regalo es permanecer en los corazones de los que te han querido. Eso significa ser eterno y la eternidad es inmortal.
Septiembre 11th, 2008 at 1:15 pm
sensacional y graciosa osvaldo (jajajajajaajjaja)
gracia en la letra no letra con gracia, que mas da la mente de los demas si vas a morir. es conseguirlo todo dentro de ti mismo
Septiembre 11th, 2008 at 1:26 pm
La muerte es el aire colado de las abuelas; -no te sientes en ese lugar porque te dara un aire colado-. Sentencia uniforme, presagio de lo que se tendria que colar irremisiblemente: La muerte. Y es que los que la han padecido, por un aire colado o por un tremebundo golpe de carretera, no han dicho esta boca es mia. Pero cuando los vemos ahi, yacer sin remedio, les vemos expresiones un tanto disimbolas. los hubo que al morir rezaban jaculatorias del Jesus mil veces, otros dijeron madrelogismos y se supo de los que al ser fusilados gritaron consignas contra los generales de cuyo recuerdo no quiero acordarme. Pero la muerte, Mora, es ese cuadro del Entierro de Conde de Orgaz. El Greco se habria muerto varias veces para estar dentro de ese ataud que baja a la penumbra del fin de todo, la culminacion de las actividades bioquimicas endogenas para dar paso al fenomeno adusto de la descomposicion. Moririse a cachitos es una forma muy actual de irse de los nuestros, en todas partes te dan facilidades, pagas lo que va quedando de tu vida en plazos pequenos, en sutiles entregas en forma de cuadros gripales, de neumonias o asaltos de incomodas hemorroides. la vida es como una cascada, bella, infinita pero que al de cuentas cae sin remedio y ahi donde esa agua rebota o contunde la roca, ahi esta escondida la muerte, esa villana que dicen anda de negro, darketa la pobre. hay que morirnos un poco en lo intangible de un cuadro del Greco, o en el Gernica de Picasso, finalmente es la muerte misma pintada por dos Grandes. Yo preferiria no morirme por ahora pues recien cumpli los sesenta y tengo una florecita de treinta y cinco. Pero si mi organismo esta a punto de acabar de pagar la cuenta con el acumulo de las muertes chiquitas, que sea en un dia de sol y mariposas, con gritos de ninos a mi rededor y con mucha, pero mucha cerveza en el refrigerador.
Septiembre 11th, 2008 at 1:26 pm
Hola yo soy una chika de 17 años hace poco descubri que me expreso de forma mas facil, clara y sencilla en letras o imagenes, y decidi iniciar un viaje atravez de este mundo, ultimamente he seguido tus textos y me han gustado mucho, haci que quisiera pedirte algunos consejos para mejorar este es uno de los primeros textos que he escrito:
APRENDER A PATINAR, APRENDER A VIVIR, APRENDER AMIGA.
¿Como aprender a patinar?
A cada paso que des impulsate aun mas,
hazlo con fuerza y firmeza,
paso a paso, poco a poco,
no apliques ezfuerzo demas,
o te vas a desgastar con mas facilidad
entre mas te apresures,
mas veces vas a caer,
no necesitas tanta fuerza,
mejor ve lento, tranquilo
lo importante no es llegar a la meta,
si no disfrutar el camino hacia ella.
no te fies si tu recorrido
aparenta ser liso y tranquilo
nunca sabes cuando aparecera
una piedra o un hueco traicionero
modificando tu camino
si en tu camino un hueco encuentras
usa tu astucia e inteligencia
y si se trata de una piedra
da un paso delante
demuestra q puedes contra ella,
pero si aun asi
con estas recomendaciones,
te llegas a tropezar
solo mira hacia arriba
y mi mano encontraras,
no evitare q caigas
pero te ayudare a levantarte,
viaja con cuidado
sin distraerte ni un momento
o podrias tropezar y
no volverte a levantarte jamas,
con cuidado, poco a poco
màs no te detengas
en ningun momento
busca caminos que
te dejen a su paso habilidad
y experiencia para
los retos cercanos y lejanos
pero nunca olvides
que si miras a tu lado
ahi, justo ahi
encontraras mi mano.
Berenice Martìnez
Septiembre 11th, 2008 at 1:31 pm
La Muerte, en realidad debería de ser LA MUERTE con mayúsculas, esa gran desconocida pero la más cierta y segura.
Qué interesante sitio, prometo entrar más a menudo, qué miedo se le tiene a la muerte, y digo se le tiene, por que no le temo, ella lo sabe, hay quien me acusa de anarquista de la vida, mi marido justamente, quien tiene terror de solo mencionarla, yo me rio, llegará para mí, para él, para todos, sin avisar (asi me gustaría a mí por lo menos) o avisando, pero llegará, la idea de ella, o el pensarla de forma relajada y serena solo debería provocarnos vivir, disfrutar de la vida y vivir con nuestra contabilidad al día, la subjetiva y la objetiva……….
Que bueno que hayan chicos de quince años que se sientan y se sepan diferentes, cuando una cree o esta por creer que los niños ya no vienen con un pan bajo el brazo como nos decían antes, sino con un celular, una wii, te felicito chico haces que uno tenga esperanzas en la juventud!
Mora que bien te expresas, tu relato es fantástico, me encanta la pintura y los impresionistas sobre todas las cosas, pero claro como dijo alguien por aquí, es más fácil sentir el calor de Macondo a través de Cien años de Soledad y ponernos a sudar que transmitir el exacto tono del sol sobre el mar, y si eres perfeccionista, como lo somos todas las personas que buscamos una o varias explicaciones de las cosas, objetos, sentimientos, lo llevas claro, pero no es acaso ese no rendirse a la cotidianidad ni a las normas establecidas solo por que sí, el mejor sendero hacia la superación? esa inconformidad no es el mejor motor de la perfección o por lo menos su mejor intento? si no creyera en la humanidad, en que podemos ser mejores, en que la palabra le tiene que ganar la partida a las armas, joder!!! hasta me asusta, ese tener todo claro, milimitrado y sin sorpresas eso eso creo yo que es estar muerto en vida.
Septiembre 11th, 2008 at 1:35 pm
hola me parece q la muerte es algo muy triste pàra las personas q tienen su familiar que ha, fallecido y lo entieral y que puedan descanzar cuerpo, en paz.
Septiembre 11th, 2008 at 1:43 pm
hola, es lindo leer a distintos autores y que expresen lo que les dice un texto que todos leimos y compartir distintos angulos del mismo tema. En este espacio encuentro la tranquilidad y la paz que necesito para detenerme a pensar en las maravillas que existen. Gracias a todos y espero de verdad un dia conocer sus rostros y no solo imaginarmelos a traves de sus escritos, cuidense mucho y hasta la proxima
Septiembre 11th, 2008 at 2:13 pm
Buen DIA!!!!!!!!
Todos en algun momento de nuestras vidas, la muerte a atravesado por nuestra cabeza, el morir no debería ser algo que nos atemorice, es algo natural, el miedo existe por temor a lo desconocido, al que nos depara despues de la muerte. Sea cual sea, el motivo que nos obliga a encontrarnos con ella es inevitable.
Ver nuestros propios recuerdos, de cada maravillosa etapa de nuestras vidas, siempre resultara algo reconfortante.
La busqueda infinita de que es lo que te anima,deceas o quieres es lo que te hace diferente…Benditos aquellos que ya sabes que es….. otros seguimos en la busqueda…cual es mi proposito en la vida?… nunca han pensado que algo muy importante es para lo que fueron enviados… yo si,siempre…pero mi pregunte siempre ha sido será algo bueno o malo?
y solo en mí esta decidirlo.
Locura, no lo sé…fue una serie de acontesimientos lo que me hizo pensar esto….mas muchos de ellos solo fueron sueños…es su mayoria sin sentido en su momento y aún hoy, otros fueron aterradores.
Por eso hoy por hoy solo nos queda enamorarnos de cada momento, vivirlo, disfrutarlo al 1,000%
Saludos Mora.
Solo te deceo EXITO.
Un abrazo.
Septiembre 11th, 2008 at 2:43 pm
Berenice: Has comenzado bien. Algunas cositas te brincaran cuando reeleas tus textos. Mi lap tiene teclado para ingles, por eso no acentuo y no pongo tilde a la n. Pero en tu caso hay palabras que no se escriben como suenan. el mejor metodo para iniciarte en la literatura es leer, leer y leer siempre, todos los dias de tu vida. Siempre lleva un libro contigo, son los mejores amigos que nos dan la vida y nos preparan para saltar al otro lado…la muerte, que finalmente este Blog, de eso se trata. mata el tiempo leyendo.
Te felicito.
Septiembre 11th, 2008 at 2:46 pm
Morita
Solo puedo decirte por el momento:……
La vida no tendria ningun sentido si todo acabara con la muerte……..
Septiembre 11th, 2008 at 2:57 pm
Créanme o no, todo lo que se ha escrito hasta el momento es manifiesto de una inspiración del depresivismo (nueva corriente romanticista) Allan Poe se quedaría inerte al ver tanta alusión a la muerte como aporía de la vida, alude mas bien a la soledad o a la locura loca de las palabras que buscan interpretación en mil cabezas, tan subjetivas como el ciego y sus certezas, eruditos que comprenden a una simple niña, sus recuerdos… sus torpezas.
Septiembre 11th, 2008 at 3:05 pm
HOLA A TODOS!!!
Espero que todos se ecuetren bien, en esta ocasión nos ayudaron a reflexionar en la muerte en tener la certeza que es una cita a la que todos tenemos que llegar jóvenes o viejos y todos los estratos sociales, yo pienso que solo es una paso a otra forma de existencia ya que somos energía alma y pesa 21 gramos entonces esa energía seguirá existiendo en donde no lo se pero existirá. Con respecto a la peor pandemia no quiero se alarmista pero esa esta por venir y eso es gracias a un virus el HIV o mejor conocido como SIDA ya que existen millones de personas seropositivas que no lo saben y que siguen infectando a más personas sobretodo a niños que nacen con esta enfermedad, este problema sobretodo se encuenta en Latinoámerica y en Africa en este continente es un verdadero problema ya que recientemente sea descubierto que este virus tiene una afinidad genetica en personas de raza negra. Todos debemos ayudar a para esa epidemia solo con la prevención.
Septiembre 11th, 2008 at 3:17 pm
Hola Mora.
Hola a todos
A propósito de la visión de Mora. En la niñez y en la adolescencia me trasparentaba; acostumbraba a responder mis inquietudes haciéndome preguntas frente a un espejo y lo que veía por dentro lo veía por fuera. Al pasar de los años eso fue cambiando hasta un punto de no reconocerme, esa imagen que muestra el espejo, cada mañana al afeitarme, es otro: un extraño; no tiene que ver con cambios de aspecto, con apariencia, con arrugas, con carnes caídas o con canas, sino que, ya no percibo su interior como antes, la imagen, eclipsada por lo externo, se volvió densa como una pared de mampostería, incapaz de dejar captar a mi mente el reflejo interior. En ese tiempo, los objetos también se me hacían en absoluto, fuera de espacio y de tiempo, además de las tres dimensiones percibía otra dimensión que la completaba formando un todo infinito, como lo interno de la forma, no del objeto, sino de la forma, era como un estado alterado de conciencia porque no lo veía físicamente, sino que, en la mente, tenía la sensación de que así era. No lo comente con nadie lo considere natural hasta mi adolescencia. Nunca me lleno de temor, pero sí de rubor al compartirlo con los amigos, las bromas y el escarnio no se hicieron esperar. Me arrepentí de la infidencia pues me causo no pocos disgustos. Desapareció también con la edad aun hoy extraño esa claridad sensorial que me proporcionaba ese don inocente; hubiese querido que se fijase a mi ser como el escando al cascabillo.
En un blog anterior afirmé que ninguna persona, con la totalidad de sus facultades en forma, se quiere morir, ahí está Mora afirmando que cuando los rayos de luz le completen la ilusión óptica del Entierro del Conde de Orgaz se morirá. No ocurrirá eso, con esta afirmación estoy liberándola de su superstición; pasará en otro momento. Cuando pienso en la parca, no le temo, a menudo he tenido escarceos con ella, algunos interesantes como experimentar la pre muerte, pasa que me es difícil comprender cómo partir de un mundo tan maravilloso sin antes agotarlo hasta el último sorbo, aun con todo lo que podamos repudiar de él, es la única posibilidad cierta de vivir la experiencia humana. Que sea repetible quien sabe???
Mora, Mora maravilla de tema, gracias. Osvaldo mi salud física y mental está muy bien, gracias por preguntar.
Un saludo a todos
Carpe diem
Septiembre 11th, 2008 at 3:26 pm
gracias por el envio, me siento muy complacida y me parecen maravillosos los escritos q’ recibo en mi correo, amo la lectura y todo es estupendo, ya q’ te ayuda a salir de la ignorancia.
Septiembre 11th, 2008 at 3:51 pm
Hola… me quedé leyendo…me quedé pensado… en tu visión… la absurda búsqueda de la completud –de la pelnitud vedada–, el limitado estuche de cada sentido en un cuerpo asimismo finito y codiciado por la muerte… ¿sabes qué?… lo tuyo es una maldición.
¿Te entrenaste desde niña para observar? ¡Te entrenaste para ser ciega y sorda y muda!
Pero al artista –como al científico–, le es dado el cumplimiento de su afán. El objeto del amor siempre buscado es proyectar el éxtasis sobre el objeto… tu muchacho, tan inconsciente, habría sido fulminado por la luz de tu amor de conocerte, de no “pasar”, solamente, por allí, donde tu realidad es una muerte que se da a la vida, y una vida que se funde con la muerte.
Consciencia e inconsciencia…psicología de la vida como entidad…
me gustaste… no leía lotuyo… por falta de tiempo… salió de mí el poeta, el escritor y el filósofo… el psicólogo triste que, también, suele buscar en la finitud mejores accesos… ¿a la nada?… o al gran cosmos descifrado en una visión misericordiosa…
EN fin… las mejores filosofías te diraán que el mundo no es sino una ilusión… una visión esquizofrénica del yo, y, el yo mismo, un embustero…
Escríbeme.
Septiembre 11th, 2008 at 5:24 pm
hola a todos es mi primera iniciativa para comentar hacerca de un tema tan escuchado a diario por nuestros seres sercanos , amigos, y pe rsonas lejanas a tu vida.Es maravilloso hablar de la muerte cuando la esperas con madures ,y resignacion.Cosa que pocos asumen,con alguna naturalidad.El miedo a la muerte es producto de la ignorancia de algunos padres de familia .Que inculcaron ese temor a sus hijos. Y tu Mora le has dado vision ,busqueda y plenitud a tu pensamiento monografico. escribamen
Septiembre 11th, 2008 at 5:56 pm
Casualmente, si es que existe la casualidad en estos últimos días el pensamiento de la muerte, me ha sorprendido en la almuhada cuando despierto o cuando trato de conciliar el sueño, siento escalofríos ante lo inevitable, lo único cierto y seguro que tenemos, de pronto me dan ganas de emprender todos los proyectos que tengo, abandonar el empleo que creo seguro y dedicarme a lo que realmente quiero, me dá pánico que la muerte me sorprenda haciendo lo que no me gusta y encontrarme de frente ante el hecho de que ya no hay tiempo, más que al miedo a lo desconocido, el no saber que hay del otro lado, lo que prevalece en las profundidades de mi ser es desperdiciar el tiempo que tenemos destinado para experimentar la vida, a morir sin haber vivido…
Septiembre 11th, 2008 at 6:03 pm
bueno a mi me ha pasado que imagino un objeto de proporciones y forma indefinidas y eso me crea como un sentimiento de inconformidad, quisiera saber que es pero pienso que tal vez es algo que no puedo entender por lo menos hasta ahora. me hace sentir que hay mucho mas alla de los sentidos y todo eso esta a nuestro alcance pero quisiera comprender esos mundos superpuestos con mayor claridad
Septiembre 11th, 2008 at 6:25 pm
Hola Morita, y cibernautas. Gracias por sus envíos.
No le tengo miedo a la muerte, nunca se la he tenido, al menos no a la propia… pero quién me puede explicar la muerte de alguien que ni siquiera pudo nacer?
Es el dolor incomprensible e indescriptible de la muerte de alguien a quién ni siquiera pude abrazar… mis niños muertos en el vientre… dolor eterno.
Septiembre 11th, 2008 at 6:48 pm
NO PIENSO EN LA MUERTE COMO UN SUCESO INDESCIFREBLE, S SIMPLEMENTE EL TRASLADO DEL ESPIRITU A OTRA DIMENSION, EXISTE ESA FIGURA QUE NO ES GEOMETRICA SINO INFINITA, .HE LEIDO LOS COMENTARIOA DEL DR. BRIAN WEISS, QUIEN HACIENDO HIPNOSIS CON REGRESION A VIDAS PASADAS,DESUBRIO POR INTERMEDIO DE PACIENOTIZADOS, HAN EXPRESADO QUE SE LLEGA SIN SUFRIMIENTOS CON RECEPCION DE SUS FAMILIARES YA FALECIOSTES EL HALLAZGO DE EA FIGURA TAN TEMIDA, ELLOS HINUCIOSMENTE EXPLICAN DONDE SE ENCUENTRA TRAS UN CAMINO LUMINOSO CONPUENTES Y RIOS.
Septiembre 11th, 2008 at 7:05 pm
Hola por primera vez:
Humildemente digo que una particularidad de esta Obra de el Greco aqui sitada por Mora es precisamente que compositivamente esta dividida en dos partes u obras,es decir la vision de abajo que seria el entierro del Conde de Orgaz y la parte superior la del Reino de los cielos con los angeles aguardando su llegada,que es la que falta completarse segun la vision supersticiosa de la autora en cuanto a su propia muerte. Que podria bien quedar asi,entonces y por lo pronto, el cielo tendrá que esperar..
Leo siempre que puedo este blog,con el cual reflexiono y muchas veces no opino,mejor dicho nunca. Quiza hoy es un dia especial.
Hasta pronto y felicitaciones.
Gracias tambien
Septiembre 11th, 2008 at 7:38 pm
No se preocupen por lo de la muerte, en lo que yo me muera les escribo en sus blog, como es ese asunto de la luz blanca y todo lo demás.
Saludos
Septiembre 11th, 2008 at 7:39 pm
La mayoría de nosotros tiene pánico a la muerte, a la soledad, al vacío. Pero es en estos estados en donde podemos descubrir lo que verdaderamente somos. Es posible que el miedo radique porque creamos que la vida es continua. Y no damos lugar a que las cosas se renueven, queremos que siempre sean iguales.
La felicidad es un estado del ser, podemos elegir ser felices o que algo nos haga felices. Lo primero es innato, es algo perdurable en el tiempo. En cambio lo segundo es sólo algo circunstancial, que creemos que es para siempre o nos gustaría. Y la mayoría tiene momentos felices.
A pesar de que las circunstancias en ciertos momentos nos sean adversas, y cuando sintamos que la vida nos esquiva, deberíamos elegir ser felices de todas formas. Hay que tomar las cosas como son, circunstancias o experiencias de vida. Y hay que tratar de no perder de vista todo lo que logramos para llegar a ser lo que somos.
Es muy difícil comprender que somos seres finitos con cualidades infinitas. Nuestro cuerpo es lo que deja de existir, pero ¿Qué pasa con nuestras experiencias, acaso estas también mueren? ¿Para qué tenemos que pasar por esas experiencias traumáticas que nos hacen sufrir si finalmente vamos a dejar esta vida?
Muchas veces percibo que para que algo nuevo entre en nuestra vida, otra cosa tiene que “morir” (darle paso o dejar el lugar para). Todo tiene un ciclo, y tiende a reconstruirse en base a algo diferente, pero con aspectos similares. Todas las facetas de nuestra vida, empiezan de una manera y terminan de otra. Si realmente uno quiere cambiar algo, tiene que erradicar lo que necesita ser modificado.
En realidad lo que tenemos que dejar morir son los prejuicios, los juicios de valor que le damos a las cosas; esa manía de rotular y titular todo, dando por sentado cosas que no sabemos como son en realidad.
Siempre que experimentamos, tenemos una sensación, puede ser buena o mala. Y cada vez que tenemos una experiencia nueva vamos a buscar a nuestra memoria dichas sensaciones. ¿Cuánta cabida le damos a lo nuevo si lo intentamos comprender con algo obsoleto?
Hay tantas cosas que son tan confusas. Los animales cuando nacen salen caminando y nosotros tardamos alrededor de un año en hacerlo. Y seguramente sea por el equilibrio. Ellos tienen cuatro patas y nosotros dos piernas. Entonces, ¿si somos equilibrados (ya que todos, salvo excepciones, caminamos en dos piernas) por qué no podemos ser equilibrados en nuestro accionar?
¿Será que siempre buscamos afuera y no tenemos en cuenta lo que somos y tenemos? Continuamente estamos buscando ser algo, ser alguien, identificarnos con algo o con alguien ¿qué pasaría si no nos identificáramos? No seríamos nada, y eso es una amenaza para el ego, que simplemente moriría.
Nos aferramos tanto a las ideas, al futuro, a las sensaciones, que nos genera pasión. Nos apasionamos con aquello que puede llegar a ser, con aquello con lo que nos identificamos y con aquello que sentimos. Posiblemente las pasiones sean las que hacen que nos desequilibremos.
El mundo esta lleno de ambición, dominación y poder. Vivimos creyendo que sin expectativas y objetivos no podemos llegar a ningún lado ¿A dónde queremos llegar? ¿Qué queremos ser? Seguramente estas respuestas tienen relación con estos tres sustantivos que nos llevarán por el camino de la infelicidad.
Todo lo que nos apasiona está fuera nuestro. Para tener algo, tienen que ser cosas materiales, para ser alguien, hay que estudiar y trabajar. ¿Y si simplemente nos dedicamos a ser? Ser lo que somos, y dar lo que tenemos. Vivir lo que somos es dejar morir a cada paso lo que fuimos. ¿Acaso ser nada (la muerte o el vacío) no es la libertad misma? ¿Acaso ya no estamos muertos?
Septiembre 11th, 2008 at 8:04 pm
Querida Mora, no te dejo más que mis gracias por una lectura que me ha gustado mucho, como muchas otras que has escrito… Saludos!
Septiembre 11th, 2008 at 8:12 pm
Mora, amigos viejos y nuevos:
He tardado en leer hasta aquí más que otras semanas. No sé si es por el día nublado, o porque he tenido que suspender varias veces por el trabajo (regreso a la semana pasada, jajaja) pero me encuentro releyendo y veo algo interesante: Todos elegimos, aunque sea para empezar. Todas las entregas de Mora tienen más de un tema para pensar. Cada uno de nosotros ha tomado lo que ha podido o querido. La muerte, el arte, la visión.
Hoy no tengo ganas de hablar de la muerte. Es que quiero vivir muuuuucho. Hasta los cientocatorce años. En mi experiencia, no he visto muertes sabias. He visto que la gente se agarra con uñas y dientes a la vida y muere sin querer morir o la gente se deprime y deja de luchar. También he visto gente que se asusta mucho. Y es lógico!
Disculpen, pero no he visto gente que se despida bien.
Vamos con el arte entonces.
El relato de Celeste me llegó al alma. Pensé en Roberto Arlt. Pensé en mi padre.
Les cuento que mi padre vivió una vida muy dura. Era un hombre que muchas veces tomaba desiciones equivocadas. Eso le costó grandes desbarrancos económicos. Ël amaba la música y componía de maravillas. Bellísimas canciones, tangos, con letras que yo repetía en mi infancia y entonaba sin comprender. Lo genial llegó cuando, más grande y después de su muerte, me cayeron las fichas de sentido que había en las letras.
Una vez me regaló una canción. No quiero compartirla. No se por qué pero ésta vez no quiero compartirla. Es un tango que habla de Charles Chaplin y de él mismo. Creo que para mí es un objeto sagrado. No en el sentido religioso.
Vamos a la visión. No se rían pero a veces tengo ganas de comer algo que no puedo definir, pero que es impresionante. Digo: ¿Es chocolate?, ¿Es alguna fruta extraña? Nunca lo encontré. Será el objeto perdido.
Insisto con “Paso la vida buscando un verso que nunca encontraré….”
Para mí que la imposibilidad de representar ese objeto es soporte de nustra estructura mental.
Carolina: Entre todas la intervenciones la tuya sonó muy triste. Te mando un abrazo desde el corazón.
Socorro
Septiembre 11th, 2008 at 8:39 pm
Puedo observar en algunos y más de los comentarios referirse a la muerte en si misma analíticamente desde su estado hipotético. La muerte es el final de la vida (al menos conocida). Creo que en realidad la aprensión en accederla radica en dos razones de base, una es el temor a lo desconocido y la otra el temor de no poder seguir viviendo esta vida.
¿Qué da más miedo?
¿Podríamos vivir con mayor plenitud si tuviéramos la certeza que al morir tendríamos un lugarcito en algún sitio parecido al que presiente Mora va a estar?
Seguramente conocen a Alfredo Zitarrosa, les dejo dos partes de “Guitarra Negra”, escrita en épocas de destierro, vean como se aferra a sus connotaciones, tradiciones, filosofía y en el fondo: a la vida, construidas por cada uno de nosotros por esas cosas y que nos hacen ser.
Allanamiento
Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa… Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco… Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma… Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches del Café Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay Battista, a Arístides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables… Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión… Y no halló nada… No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre, ni a mi madre, ni a Marx, ni a Arístides, ni a Lenin, ni al Príncipe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie… ni a los muertos Fernández más recientes… A mí tampoco me encontró… Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida… Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles… Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo… Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa abiertas… y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales… la noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol… y se echará en el piso como un perro… y aguardará hasta la madrugada… Hoy… dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre…
La mariposa
La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente… y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte… y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso… sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente… buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento… Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida… Eso no es tan triste… triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento… Su cadena de huevos de seda…
Septiembre 11th, 2008 at 8:42 pm
LA MUERTE, es lo unico de lo que estamos seguros desde que nacemos, la muerte es el fin de este “viaje” al cual llamamos vida, si no le temes a la vida ¿por qué le has de temer a la muerte? muchas veces busca a quien le quedaba mucho camino por delante y quien se a cansado seguir la busca por sus propios medios….. hay quienes pese a no encontrar el rumbo a este “viaje” se aferra a él como un niño a su madre y le teme a la muerte…..continuará
Septiembre 11th, 2008 at 8:50 pm
Que sera que de los conocidos en el mundo, los ha cambiado el acercarse a ellos la muerte? Digamos famosos o conocidos, de quienes se sabe su vida y figura y presto, en un accidente o enfermedad, cambias hasta otro punto. Y por que no hay fuerza tan grande que nos haga cambiar antes? Sea como sea, de principio o de fin, lo seguro es que la muerte nos lleva a un estado, sitio o situacion tan desconocido por siempre que cuando nos contacta un apice, o nos transforma o nos transforma.
Septiembre 11th, 2008 at 8:50 pm
Gracias Socorro por tu apreciación… evidentemente tu padre y el mío eran de una misma estirpe de hombres.
Para Carolina: habrás notado que hay una intervención en el blog de Rubén Steinberg en la que se menciona al Dr. Brian Weiss. A pesar de que está un poco confusa, probablemente porque por un extraño motivo se han cortado las palabras y unido de formas insólitas, queda claro que el Dr. Weiss es un siquiatra que ha investigado lo que hay después de que desencarnamos. Ese mundo que asusta (como dice Socorro) y que no recordamos. En su primer libro, titulado “Muchas vidas, muchos Maestros”, tiene un capítulo dedicado a la muerte de su propio hijo cuando era un bebé de pocos días. Tal vez te consuele leer algunas cosas que él descubrió a lo largo de sus investigaciones y que le proporcionaron paz espiritual respecto de su bebé. Abrazos.
Septiembre 11th, 2008 at 9:22 pm
hola. de verdad no tengo tiempo para conectarme.. pero esta hitoria fue mas alla que una simple historia.deverdad qu es demasiado bueno para mi. te l agradezco.. muchas gracias por tenerme en cuenta.. y por favor nunca te olvides de mi.
Septiembre 11th, 2008 at 9:28 pm
Hola bella dama!
Yo como tu y al igual que otros tambien hemos sentido aquello indescriptible que se siente al amar la muerte, aun no se por que es indescriptible si ya hay quienes han relatado la experiencia de regresar de la muerte y aunque lo he leido y oido no tengo claro el porque de aquel misterio que se siente al amar la muerte.
Lo que puedo decir al respecto es solo esto..
8. En Un Lugar Sin Dios
Ví en mi sueño
oscuridad a mí alrededor.
Os ví llorar… y en mi sueño
había algo aterrador:
Oí las campanas,
sentí latir mi corazón…
Sentí el frescor de la mañana…
la mañana de mi adiós.
Quiero escapar, quiero salir,
quiero reunirme junto a tí.
No aguanto más la oscuridad,
me falta el aire al respirar.
Quiero escapar, quiero salir…
¿qué es este sitio?…
¿qué hago aquí?…
No tengo ganas de imaginar
que ha llegado mi final…
Estoy sentado en un
lugar del cementerio;
veo como me acompañais
en mi entierro.
Intento gritar, pero ya sé
que no puedo despertar,
huir de este lugar sin Dios…
No sé si es un sueño
del cual soy dueño
o símplemente es
la pura realidad.
No sé si vivo o quizás muerto.
Perdido en el camino
al mas allá,
tan sólo quiero despertar…
tan sólo quiero despertar.
(WARCRY.¿donde esta la luz?)
Septiembre 11th, 2008 at 9:59 pm
La salutación habitual de Jorge, cerrando sus entradas al blog, y que tanto le gusta a Osvaldo también, me motivó a buscar sus orígenes. He aquí que no tengo una formación en literatura clásica, mas que la de haber leído los mitos griegos, así que no tenía muy en claro de dónde venía.
¡Sorpresa para mi! Muy vinculada a este tema venía a ser. Esto es lo que dice la red al respecto:
CARPE DIEM: Su significado es “aprovecha el día presente”.
La frase se encuentra en un poema de la obra “Odas” escrita por Horacio, poeta latino que nació el año 65 A.C. y murió el año 8 a.c.
Por cierto, un bello poema. Este es el texto del poema en latín:
Tu ne quaesieris (scire nefas) quem mihi, quem tibi fienm di dederint, Leuconoe, nec Babilonios temptaris numeros. Ut melius quicquid erit pati!
Seu pluris hiemes seu tribuit Iuppiter ultimam, quae nunc oppositis debilitat pumicibus mare Tyrrenum, sapias, vina liques et spatio brevi spem longam reseces. Dum loquimur, fugerit invida aetas: carpe diem, quam minimum credula postero.
Y la traducción:
No busques el final que a ti o a mí nos tienen reservado los dioses (que por otra parte es sacrilegio saberlo), oh Leuconoé, y no te dediques a investigar los cálculos de los astrólogos babilonios. ¡Vale más sufrir lo que sea! Puede ser que Júpiter te conceda varios inviernos, o puede ser que éste, que ahora golpea al mar Tirreno contra las rocas de los acantilados, sea el último; pero tú has de ser sabia, y, mientras, filtra el vino y olvídate del breve tiempo que queda amparándote en la larga esperanza. Mientras estamos hablando, he aquí que el tiempo, envidioso, se nos escapa: aprovecha el día de hoy, y no pongas de ninguna manera tu fe ni tu esperanza en el día de mañana.
Septiembre 11th, 2008 at 10:07 pm
Hoy “debuto” en esta rueda que hace girar Mora. No sé cómo llegó a mí, pero lo recibo como un regalo de la vida. Paradoja, justo cuando el tema es la muerte. Sentí tal identificación con varios de los planteos que no puedo creer que en lo virtual encontré los afines que he estado buscando durante tanto tiempo. Soy profesional de la economía y he quedado tan impactada con lo que he leído que lo voy a digerir de a poco y lentamente y en una próxima les cuento más. Realmente un placer haber encontrado a todos uds.
Septiembre 11th, 2008 at 10:12 pm
Me parece que todo lo que hacemos en la vida es para no morir.
Me imagino a Osvaldo cantando y escribiendo.
Zitarrosa (no habrá ninguno igual, no habráa ninguno…)pone poesía. Cada uno de nosotros pone lo que puede porque no quiere morir. Y si hablamos y escribimos y cantamos y leemos estamos ahuyentando la muerte. Pero además así nos morimos una sola vez y no muchas.
Otro uruguayo dice (lo que podría decir un padre):
“Si me voy antes que vos
si es así que está dispuesto
no te asustes de la noche
que en la noche vivo yo.
Si me voy antes que vos
si te dejo en esta tierra
quiero que tus noticias
hablen del aire y del sol.
Quiero que siempre recuerdes
lo que dijimos un día
que cada vez que te ríes
río contigo mi amor.
Y no te olvides de algo
que se adivina en la vida
y es que la vida misma
es un milagro de amor
milagro de amor
milagro de amor… ”
Jaime Ross? no sé si es de él.
Amen
Septiembre 11th, 2008 at 10:17 pm
EN LA BIBLIA ESTA BIEN EXPLICADO LO QUE ES LA MUERTE…LO IMPORTANTE ES QUE VAMOS A RESUSITAR Y CONOCEREMOS A JESUCRISTO…AMEN
Septiembre 11th, 2008 at 10:23 pm
Un amigo odontólogo me contó que en oportuniudad de atender a un señor muy viejito, teniendo que hacer un trabajo prolongado y costoso, se quedó pensando, callado, porque no sabía como plantearle al paciente su dilema. Ëste era si valía la pena tanto trabajo y dinero con un hombre tan anciano. Pero el paciente era más sabio y perceptivo de lo que mi amigo pensaba. Se despachó con una frase que ahora pertenece al folclore del grupo:
“Doctor, usted haga su trabajo que de vivir me encargo yo”
Ah! Gracias Celeste por Carpe Diem!! Es bello!
Septiembre 11th, 2008 at 11:01 pm
La muerte me persigue, como un cordel atado a mis pies, siempre ahí, vigilando, para que en cualquier momento me encuentre. Debo estar atenta, observar. Pero a veces se me va la vida en eso.
Muchas veces me pregunto ¿que es la muerte?, y solo respondo “el terror”. No puedo concebir que la vida siga continuando sin mi, lo único que tengo es eso, la vida, ¿por que me han de arrebatarla, con que motivo?. Por eso a veces pienso que la vida y la muerte dependen de mi, es mi desición, yo la manejo, porque no puedo dejar nada al azar, por que no quiero ese cordel atado a mis pies, no quiero la sombra persigiendome, ¿que le diré a mi sombra, cuando ya no exista?. Ella me dirá , “por tu culpa, por tu culpa, por tu gran culpa”. y yo, ya no podré contestar…………….
Septiembre 11th, 2008 at 11:07 pm
Querida Mora: hoy mas que nunca te lei atentamente, pero esta vez hubo un algo mas. ese algo mas que no tiene definicion posible, pero si mucha refleccion es como cuando te aplican un shock y no te queda otra mas que reaccionar.
Este tema el de la “muerte ” lo vengo evadiendo y haciendole pito catalan cada vez que sale en alguna conversación o se asoma en un film o simplemente ocurre dentro de mi entorno..
El panico que me provoco hace un año exacto atras saber que sufria una enfermedad terrible y que si no hacia algo pronto.. el desencadenante era ese,, el miedo de no ver mas aquellos ojos brillantes de mis hijos y compartir sus desventuras y logros y el buscar siempre una excusa para dejar una lucecita prendida todas las noches … ya pasó
y hoy fuera en un noventa por ciento de peligro puedo compartir esto con ustedes..
Lo que me deja este pasaje de mi historia es al aprendizaje…
Aprendi que lo terrible es no saber vivir
Aprendi a disfrutar cada instante como si fuera el último
Aprendi a decir mil veces te amo ,, si quiero asegurarme que lo entiendan
Aprendi que solo busco lo bueno no acepto menos
Aprendi que nada en este mundo tiene tanto valor como para descuidar lo que tengo
Aprendi que haciendome mala sangr no soluciono lo que ya esta marcado
Aprendi que si voy a derramar lagrimas intento por todo los medios que sea de emocion y no de dolor
Aprendi Mora querida….. que uno.. solo uno como persona elige la vida y que no hay peor muerte que no haber aprendido a vivir… la otra ya nos vendra a todos y cuando pase no me arrepentire de haber sido una mujer que lucho por todos los “buenos medios” ser y hacer feliz a los demas
Septiembre 11th, 2008 at 11:13 pm
la muerte…la eterna devoradora …cuando se muere despues de los 50,ya no dejamos la vida,es la vida la q nos deja
Septiembre 11th, 2008 at 11:40 pm
Buenas Noches apreciada Mora. Mientras mas pienso en la muerte, más quiero la vida, pero no deja de asonbrarme como puede existir tanta gente que como tú, dedican su vida a acernos mas felices nuestra existencia, al tomar ese tema de la muerte para crear poesia y por tanto vida y amen de ello, seguir pensando y hablande de la muerte que para mí es sinónimo de la nada. Espero continues así dando vida con ese pensar en la muerte y que ella nunca te alcance. Se te aprecia, espero que estes siempre bien feliz. Gracias.
Septiembre 12th, 2008 at 12:05 am
Hola Mora: es la primera vez que leo uno de tus escritos, me resultó fascinante, me quedó la sensación de qué tanto nos obscesionamos por encontrar ese fin último que muchas veces podemos pensar que es el momento en que estamos muriendo y darnos cuenta que mientras estemos vivos podemos encontrar todo eso y más que andamos buscando a lo largo de la vida… simplemente debemos estar abiertos a esas sensaciones, no perder el tiempo en cosas banales, ser sensibles….
Septiembre 12th, 2008 at 12:45 am
no se puede vivir pensando en la muerte, por que esta es un pensamiento negativo, los grandes maestros del ser interno le recuerdan al hombre su divina heredad, y estos le recuerdan que la muerte no existe, ya lo dijo y le puso el pie a esa ilusion negativa, Jhoshua Bar Jhosep.
se debe pensar por que al hombre le suceden tantos inconvenientes, que ve como sufrimiento.
en el amor universal no hay muerte, solo infinito amor, y actividad y eso esta dentro de ti, solo que necesitas un guia para que te enseñe el camino.
proyecto casiopea edad de acuario
Septiembre 12th, 2008 at 1:51 am
Que bunos comentarios al respecto perp la murte no se`puede ver, tocar, sentir solo se puede vivir vivir uno en un mundo donde todo slrededor de uno es odio. bengansa, desconfianza eso es la murte es solo pensar que si despiertas al dia siguiente es dar gracias a dios que te dio un dia mas de tu viva, sino despirtas simplemente no sentiras nana tu curpo esta inerso en el mundo de los vivos pero tu alma esta en alguna parte del universo que no tine fin no hay siciencia ni religion que nos pueda afirmar que relmente la murte exista cuando uno no cree en el amor cuando uno no realmente se a enamorado una y otra ves no conoce la vida real si tu solo estas compenetrato en tu forma de ser o de formarte una personalidad no estas viviendo relamente hay que enmorarte varias veces para poder llegar a conocer el amor verdadero en el contenido del articulo hay sirtas dudas que te da si conoces la murte en relidad o sigue sindo un mito que nos han formado nuestros padres y las regiligiones que cada uno de los lectores profesamos hay que respetar cada una de ellas la muerte relamente llega cuando uno cree es impredecible pero el curpo no muere ni el alma solo descansa en solo lo pueden experimentar las personas que les da mucha curiosidad entra en salon oscuro siras los ojos pon tu mente en blanco y dejate llevar por la soledad del ambiente des`peja todo pensdamiente de tu mente y experimenta la sensaciòn de vivir un momento en el cual tu alma se retira de tu curpo y no podras sentir nada y el tema es muy extenso y trae muchas dudas que no tienen sentido ni forma a mi parecer
Septiembre 12th, 2008 at 2:32 am
Sabes Mora, conozco a una persona que siempre llego tarde a todo…
Septiembre 12th, 2008 at 2:45 am
por que se supone que todo en la vida tiene su tiempo y su espacio. F. Vallejo, escritor colombiano, dice en su novela:Mi Hermano El Alcalde, que todo en la vejez es anticuado. No se hasta que punto tenga la razon, pero lo cierto es que esta persona que llego rezagada a todo, aspira tambien llegar mas rezagada aun a la muerte y ahora que ya se encuentra en una edad madura(cercana al final) asegura que en esa edad es cuando mas ha disfrutado de la vida. Para mi, la unica que engana a la muerte, es la vejez, ya que en la vejez ya hay muy poca vida que se lleva la muerte. Un saludo cordial para ti Mora y a los buenos comentaristas que me antecedieron.
Septiembre 12th, 2008 at 5:54 am
Debe tener un problema: ¿un susto, sueño o pesadillas?. Hay que tener predisposición, observación y atención para captar y querer buscarle una explicación a cada Acción que realizaba. Identificar lo que busca, y encuentra objetos; considero que es una artista. Es lo que percibe con su arte; descubrirse ¿De dónde es? ¿De Dónde viene?…. y sus objetos son su identidad.
Septiembre 12th, 2008 at 8:35 am
Que contaros para imprimir en vuestras mentes algún suceso insololito, que os puedo contar que sea mudable en su razón, que os puedo sacar de mi chistera, seguro lo menos esperas, puedo robar corazones y mentes y tu ni si quiera te habrás dado cuenta, ni te la darás, por que no dejo huella como el guerrero, como un ladrón de guante blanco, dejamos solo la marca del aire respirado, solo si encuentras ese hueco me encontraras, si me encuentras, no desesperes al ver que soy, al ver que no tengo adjetivo unánime, al ver un fin impensable, ha mantener con el diablo una conversación amable, ha debatir con un santo conflictivo que busca el mal irónico, de ver aun rey que sea su propio bufón que busca en la simpleza, la realeza, lo sublime, y en lo mas detallado las mas destartajante controversia de su pensar y su pronosticar, que tu solo mirar hacia el frente, el con un chasquido te hace mirar desde su montículo y veras su horizonte, el día cambia dos veces, yo ni lo se ni lo quiero saber, pero si soy blanco, soy blanco, si soy oscuro pues oscuro, pero siempre intentare no reprimirme, por que ese para mi es el verdadero secreto de la felicidad.
Si por algo no tengo miedo a la muerte es por que estoy satisfecho conmigo mismo y se puedo morir tranquilo, nunca mire lo que di, pero siempre mire con mi conciencia, y se con repartí trozos de cielo que hacían feliz a la gente y a la vez podía esculpiros con mis manos para que fueran muchos mas fuertes.
Podréis adjetivarme como querais, pero he visto a gente enloquecer por tratar de explicarme, solo hay un adjetivo que me ami me llena y ese es mi nombre.
Septiembre 12th, 2008 at 9:35 am
Gracias Socorro, por tu abrazo… en verdad, nada reconforta más que un abrazo.
Y gracias María Celeste por tus palabras… buscaré el libro del Dr. Brian Weiss.
Septiembre 12th, 2008 at 9:43 am
Gracias. Veo que no estoy solo.
Septiembre 12th, 2008 at 11:21 am
Es primera vez que leo tus escritos. Hoy no pude hacerlo completamente, hasta el fin; me siento realmente desanimada para hablar de la muerte. Quizá de otros temas podamos compartir.
Septiembre 12th, 2008 at 11:23 am
pues la verdad parece muy interesante
Septiembre 12th, 2008 at 11:41 am
la muerte nos llega a todos, si tanto miedo tenes, cura tus males en vida, morite y no jodas.
Septiembre 12th, 2008 at 11:50 am
¡Hola Mora! ¡Hola Todos!
Mora: como empezar?
soy un ser sensible.
y me emocionaron las palabras,
soy artista (transite varios años la facultad de Bellas Artes) pero mas alla de eso, tengo unas acuarelas y unos grafitos, y alguna carbonilla que me acompañan…
me emociona la palabra, el verbo…
María Celeste que puedo decir, solo se, que nos compartiste algo enorme, algo tan fresco como ese mar y esa luz…no se que decir.
y estoy totalmente deacuerdo, apoyo a la propuesta de realizar el primer encuentro de Monografia.com
creo que es necesario, yo lo plantee en una de mis primeras apariciones, se ve en cada plabra escrita, el brillo de los ojos que buscan a ese otro para besar, saludar, entregar un minuto, aliento y sudor, rubor en las mejillas…
y no me alcanza el tiempo para leerlos a todos, pero mi curiosidad es tan grande, por que pocas veces me paso tener al alcance tanta vida compartida, tanta historia viva, tanta realidad salpicadad de fantasia, y amor…es que “…creo en la voz de la gente con buen corazon” dice Diego torres, y esa misma gente dibuja mundos con los dedos cuando no puede hablar, galeano nos habla de eso… y la verdad es que hacia mucho que no tenia esta sensacion entre las manos…
saludos a todos!!!
y pongamonos en campaña!!!!
si dos nos ponemos deacuedo, podremos construir nuestra torre de babel!!!!
propongan fechas posibles, lugares bellos y posibles…
yo soy de una ciudad/pueblo grande muy bella.
Rosario-Santa Fe- Argentina
y la fecha que propongo es en esta primavera, por que nuestro encuentro es parte de este renacer.
saludos!
Septiembre 12th, 2008 at 12:37 pm
En analisis de texto y en historia de la cultura, lei y analice, varias expresiones literarias de la Edad Media, entre las cuales estaban Las Danzas de la Muerte,…
Creo que la vida esta formada de muerte, creo que todo es vacio, todo esconde ese inevitable final,…
y es tan perfecta tu descripcion de la muerte, cuando hablas de tu niñez, y tu relacion con las pinturas y las fotos:
ese buscar la continuacion o ese deseo de poder saboriar las aguas o frutas o sentir las aromas que encierran las telas, de esos otros momentos, de esas otras personas,…y tu recorrido por el cubismo, para poder captar todos los angulos en un mismo momento..
y pienso:
Nos a pasado varias veces, tomar una foto de nuestro pasado, nuestra niñez, y desconocer conociendo a ese otro que es uno mismo pero no,
y tener esa sensacion de que en ese instante hay tantas otras cosas que murieron, que no pudieron ser captadas por la lente de la camara, ese antes de la foto, ese amanecer, y aparecen miles de incognitas ¿que desayune, donde me sente, por donde anduve, de donde venia, y luego que paso, quienes estaban ahi,… quien saco la foto, quien me miro atravez de la lente, quien respiro junto a mi?
Somos ,cada uno de nosotros, un mundo que crece, con vida y muerte, con sol y luna, con risa y llanto, y hay dia y dias, hora y horas, segundo y segundos, que forman nuetra fauna y nuestra flora, y nos dan el poder de transformar contenidos en competencias, desarrolas capacidades y potencialidades, y nos permite ser visibles en el …
Pero ya, nuestros parientes en las cuevas, enterrando a sus muertos cerca del fuego, buscando que este devuelva el calor a esos cuerpos…
Septiembre 12th, 2008 at 1:10 pm
La muerte de alguna manera se presenta en distintas maneras, cuando miramos el mañana de forma de un sueño, nos estamos metiendo en un mundo muy alejado de la realidad y pensamos que todo termina con la muetrte de cierta forma todos los seres humanos pensamos en la muerte de una forma mala, pero, muerte solo es el comienzo de una nueva forma de existir en la eternidad.
Cuando mencionamos la palabra MUERTE se nos viene a la mente algo malo que nunca, sera vista de forma buena.
y esta es mi opinion LA MUERTE SOLO ES EL COMIENZO Y UNA FOR MA DE EXISTIR EN LA ENTERNIDAD.
Todos algun dia tendremos que morir y ese dia la tenemos que esperar cualquier moemento, asi que a vivir la vida, disfrutarla y a alegrarse en todo momento.
GRACIAS saludos de BOLIVIA - COCHABAMBA 12/09/2008
Septiembre 12th, 2008 at 1:58 pm
me parece que esta lectura es muy interesante y es muy bonita y en ella tratan muchas cosas que son relaes y algunas personas se an olvidado de estas cosas
Septiembre 12th, 2008 at 2:05 pm
Mora:
Debo confesar que dormi esta noche pensando en lo escrito aqui por todos. Me propuse actualizar cada comentario que aparece en este Blog tan mortecino y a la vez tan vivo. La mayor parte de los amigos que escribe son del Cono Sur, gente linda que emerge con sus vastas culturas, acostumbrados a la letra y su lectura, pero con un defecto innerente a su cualidad personalisima, sois excluyentes del que visita rara vez, como yo, no dan lectura mas que a sus textos y hay personas que han dejado matices hermosisimos de su forma de pensar y a nadie se le ha ocurrido hacerles un comentario, como el que hice yo a Berenice, la chica de dieciseis, que ha escrito su opera prima con un gusto y un deleite que casi se pudo percibir en el temblor de sus palabras escritas al vaiven de las hojas. Aunque el tema es la muerte, no la redaccion o la sintaxis, vale la pena detenerse en los que no son eruditos, leer los textos de quienes nacen como capullos a un terreno dificil y poco redituable. Estos chicos seran de cualquier forma, los que escriban cuando todos los demas nos hayamos muerto y que’ mejor que dejarles una curiosidad aberta y un desmedido gusto por la letra impresa. No seamos egoistas, no hagamos que nuestros cerebros se ensoberbezcan con lo escrito por nosotros mismos, leamos al joven, al viejo a el ama de casa que no tuvo tiempo de absorver cultura por parir calamidades. Perdonen a los que no somos Uruguayos o Argentinos, nuestras voces tiene derecho al eco de sus miradas.
Al amanecer de este dia, me acorde que la cita con la muerte se avecina.
Septiembre 12th, 2008 at 2:21 pm
Nunca antes nadie me habia preguntado eso, me conmueve porque lo he sentido y lo sigo sintiendo y a veces uno se pregunta si es acaso el unico que siente asi. Fue a mis trece años cuando empece a ahondar en el lenguaje literario para ver si podia aprender a acercarme lo mas que se pueda a expresar con palabras aquello inexplicable… y es frustrante. Desde entonces las llamo mis crisis existenciales. Creo que las dejare de llamar asi el dia en que escriba un libro en el que consiga construir un enorme espejo donde se pueda mostrar aunque sea un reflejo de aquellas cosas que viven dando vueltas aqui dentro.
Septiembre 12th, 2008 at 2:31 pm
bella Mora, il vostro escrito es molto piaccevolle;
Todos somos diferentes, lo sabemos de sobra, pero hay personas que se empapan tanto de la cotidianeidad que ofrecen las masas que se convierten en un bulto mas de ese tipo de vida, empero por verosimil que sea la vida, siempre habremos individuos que tengamos presente nuestra diferencia, a los que nos llaman \”raros\”, \”extraños\”, \”antisociales\”, etcétera, pero tienen que aceptar que somos precisamente los \”inadaptados\” los que realizamos las cosas de que los \”normales\” agradan, son memorias como la vuestra o la mÃa las que generan sobresaltos emocionales a los paramecios inmersos en la mediocridad de la mente, somos precisamente nosotros los que ensalsamos el si y no a la vez, los que somos sin ser, los que podemos ver sin mirar, oir sin percibir el sonido, hablar sin emitir palabras los que damos importancia a lo insignificante, los que hacemos que la vida de los demás sea vivible, entiendo tu pensar, lo siento, es tuyo, es mÃo, pero al mismo tiempo de nadie, me extasÃo cuando encuentro entes que asemejan a mi, pues somos contados los que somos capaces del pensamiento y expresión propios sin ataduras a lo estandarizado, sin temor a la muerte que es fin y principio, castigo y redención, espero que sigas siempre percibiendo como hasta ahora.
nos veremos, mientras tanto seguiré pernoctando mi no vida y buscando las luces del entendimiento y la razón que se encuentran extrañamente dispersas en esta material irreverencia.
Septiembre 12th, 2008 at 2:39 pm
Mira Mora Torres consulta un buen siquiatra
Septiembre 12th, 2008 at 3:51 pm
hola mora! ya todos tambien un saludo gracias por una lectura mas, me gusta la forma en que relacionas tus experiencias y nos lo levas a la mejor imaginacion de este mucndo, es ferviente el poder esperar cada noche a que el dia de mañana pase algo nuevo pues para vivirla hay que dar todo y para morir simplemente nada porque la muerte llega cuando uno menos se lo espera es la vida tan inconstante pero Mora no puedes morir de gripe….! aunque cuando uno esta enfermo parce que si (ja,ja) no importa hay muchas cosas que nos hacen creer que moriremos pero en realidad es por la fatalidad del como nos sentimos y la imaginacion es la mejor compañera en esos tiempos cada que dejas algo inconcluso en ella tienes la oportunidad de agragar algo mas las siguiente vez……..
vale espero que ya hayas mejorado bastante!
P.D. Espero que Eduardo diga en broma que necesitas ir al psiquiatra porque sino creere que todos los del blog menos él estamos locos y por el contrario el que tiene que ir al psiquiatra es él.
vale! hasta pronto!
Septiembre 12th, 2008 at 4:01 pm
Queridísimo Pedro Alfonso: ¡Estimado amigo centroamericano! ¿eras de Méjico o recuerdo mal? Bien… henos aquí, mi estimado, en que no te has fijado bien de que siempre se hace algún comentario a los que “debutan” en el blog, ya sea como frases de bienvenida o como gratificación por lo que expresan.
Particularmente, te gustó lo que Berenice dijo, y con grandeza y emoción la estimulaste para que se sintiera recibida y pudiera continuar explorando el campo de las letras. A veces ocurre que otros se enzarzan en discusiones filosóficas o intercambian opiniones que tienen que ver con toda una historia de comentarios a lo largo de los meses de participar.
¡No te enfades! El blog es tan amplio y cálido como una gran casa antigua, llena de recovecos, ventanales grandes por donde penetra el sol, macetones con plantas, escaleras, bohardillas y sótanos, patios interiores, un pozo profundo lleno de ecos y agua fresca, jaulones con aves extrañas, roperos perfumados de alcanfor y crujidos, el baúl del bisabuelo, un piano y un arpa, edredones espumosos, fragancia a lavanda y muchos, pero muchísimos gatos de todos lo pelajes, pero eso sí: con nombre y apellido.
Cada uno de nosotros hace el blog: los “nuevos” y los “viejos”. Tú te ocupaste de Berenice; hoy, varios nos hicimos eco de Luigui. Porque es cierto: son los jóvenes los que permanecerán cuando cada uno de nosotros sea un copo de ceniza arrojado al viento.
Y por último, te cuento… es cierto, somos argentinos y chilenos, uruguayos… pero también venezolanos, bolivianos, nicaragüenses, colombianos… y ¡muchos mejicanos! Léenos atentamente.
Un gran abrazo fraternal a mi hermano de más al norte.
Septiembre 12th, 2008 at 5:55 pm
Es una muy buena descripción de lo que es el enamoramiento en el arte. Todo buen creador hace la magia de la creación y sabe trasmitir a su obra (pintura, escultura, lo que sea), aquel algo más que la vuelve fuerte y única. La obra vive en sí mismo y perdura mágicamente por siempre. Y nos trasmite la pasión de la creación y el enmoramiento con la cosa creada: la obra tiene el don de mantenerse eternamente viva y este don se lo dió su creador.
Septiembre 12th, 2008 at 8:22 pm
Celeste, si me permites agregaría paredes cubiertas de bibliotecas rebosantes con su olor a saber, cuadernos y lápices también. Espejos en el que nos veamos por dentro. Y los ambientes repletos de voces de corazones escuchados por todos y sin fronteras;…y la escoba y el cubil de la adorable hechicera que nos mueve a escribir y escribirnos; y su trono…Y si fuese posible con paredes que no detengan y un portal sin puerta, ¿puede ser?
Sobre Carpe Diem me gusta más definirlo como “aprovecha el día, no lo malgastes” o “apodérate del día”. Y ahora me entró la curiosidad en con que razón interior Jorgev siempre nos saluda así.
Y muchísimas gracias por tus datos.
Mabel Lema, imprimí tu texto y lo coloqué frente a mí para leerlo con frecuencia. Esto quiere decir que me gustó mucho. Gracias.
Socorro, sí es de Jaime Ross y se llama “Si me voy antes que vos” sigue así:
…Si me voy antes que vos
y visito tu silencio
no es para que estés triste
ni para ver tu dolor
Quiero decirte mi amor
en estas torpes palabras
que cada vez que llores
lo sabrá mi corazón
Y no nos encontraremos
pues siempre estuve a tu lado
hacia dónde y hasta cuándo
esas son cosas de Dios
Y no nos encontraremos
pues siempre estuve a tu lado
siempre aunque me vaya antes
es un milagro de amor.
Saludos a todos y en especial a los nuevos y/o jóvenes les pido: Atrévanse.
Septiembre 12th, 2008 at 8:38 pm
¡Hola a todos!, ¿cómo se encuentran hoy?, espero que bien, con vuestras vidas llenas de impulso y alegrías de vivir.
Ojalá Mory ya estés recuperada, y con ansias de algún día convertirte en la autora de ésta comedia humana, a la cual nos motivas cada semana dejar plasmada con la pluma en el papel…
Cuando era niña disfariaba con hombrecitos gordos, que desfilaban en batallones interminables sobre o dentro de mi cabeza a unos 38º de fiebre,esto era repetitivo y sin recurso ni poder de echar mano para sacarlos de la mente.
Hoy cuando enfermo de gripe, pienso en, los enfermos de SIDA, me imagino que su estado grave debe ser parecido a una fiebre alta constante, ellos tienen defensas muy bajas y permanente estado moribundo. ¡Qué pena! , ¡Qué terrible! ¿verdad?, ¡Dios nos libre!
PENSANDO EN LA MUERTE, ( Alguién dice…¡No no! por favor, no pienses ni la menciones ) existe mucho temor, y es natural, porque es desconocido
el paso.
Pensando en la muerte nos amargamos la vida. No pensamos que ella es lo único que tenemos seguro. Es un fantasma que nuestra cobardía deja erguirse junto a cada amor, a cada esperanza y a cada ilusión. Es la amenza que nos enfría los entusiasmos y las ternuras, es la barrera ante el proyecto, es el miedo traído en mil formas sobre nuestro corazón.
La muerte es lo único seguro que acontece en nuestra existencia una sola vez, Hebreos: 9-27. El acto que no se repite ( para los creen en la reencarnación ).Si creen en Dios, deberían también creerle a Él.
¿Por qué creer que es lo peor? ¿Por qué no creer que es lo mejor?. Es, al menos, libertador, es lo que nos desata de esclavitudes, de dolores de pesares. La que nos levanta los pies de la tierra.
Digamos a los niños que la muerte es un ángel, una nube. Digámosles que sólo los hombres necios pudieron pintarla, para terror de la humanidad, con una guadaña.
Siempre lo he creído. Si a la muerte le hubieran dado el aspecto dulce de la paz y del reposo no temblaríamos ante ella. Pero prefirieron explotar nuestra cobardía. Al niño lo amedrentaron y el hombre sigue ante ella tembloroso como un niño.
En amor, lo mismo da vivir en las cumbres que ponerse al nivel de la tierra esperando el llamado.
Os amo
Septiembre 12th, 2008 at 9:23 pm
Acabo de descubrir el blog.
Es muy tarde y ya me iba a la cama.
Yo tengo una experiencia con la muerte que me toca de muy cerca. Hace cinco meses, mi padre, un hombre estupendo, pero que nunca quiso admitir que estaba enfermo(quizás lo hizo por no preocupar a sus cinco hijos con sus correspondientes familias, y a su esposa, mi madre).
Lo dicho, es muy tarde, solo deciros que es muy triste por el que se marcha, pero es más triste aún por el que se queda, sobre todo para mi madre, que compartió casi cincuenta años con mi padre.
Su muerte nos descolocó a todos….
Septiembre 12th, 2008 at 9:25 pm
Me voy a dirigir a un ser ficticio, quien, no se habría dado cuenta que la vida es el paso del hombre por la tierra en estado anímico como ser. Pues lo que es, no puede no-ser, Parmenides.
Entonces sedlo y padecedlo lo mejor posible para vos y los otros.
No viváis, vuestra inminente muerte tratando de ser mejores ante otros, hacedlo por los otros y por vosotros mismos, en vez.
Imaginaos si no muriéramos, ¿cómo estaría el mundo? La tierra con la gente colgando unas agarradas de los pies de otros para no desprenderse al espacio –caricatura de Microsoft Word-, no os afanéis en buscarle explicación a lo inefable. Pero, si dedicadle más tiempo a tu obra productiva, como: sembrar la dicha y el consuelo en los corazones adoloridos por los fracasos y desventuras.
Ahora bien, no moriréis, si dejáis en otros haberes la panacea del recuerdo, sembrada en quienes te recordaran. Esos a quienes amasteis y te amaron, tampoco moriréis si trascendéis en vuestros bien educados hijos. Tampoco morirán quienes pintaron sus almas con la acuarela del saber, la misericordia y la reflexión desdibujando la perversidad y lo triste de la miseria humana, ej. El hambre en África y América.
Si conocéis la historia podréis comprender ¿Por qué no se acaba la miseria?, ¿porque en vez de criticar la sinceridad o meter la cabeza en un hoyo para no ver que pasa a vuestro alrededor, no ponéis un granito de arena para resolver las dificultades en vuestro entorno depredado y empobrecido. Escribiendo vuestras convicciones sin pasión.
Estoy de acuerdo con vuestras opiniones de la estética, lo difícil de plasmar la imaginación y de reconocer el genio artístico de muy pocos, estoy de acuerdo en reconocer la virtud y el apego de los nuevos blogabientes como lo manifiesta Ma. Celeste, por ello me gusto Soledad y Alfredo Bernal Arévalo respecto a lo que escribió a Mora, sigue así:
“No leía lo tuyo… por falta de tiempo… salió de mí el poeta, el escritor y el filósofo… el psicólogo triste que, también, suele buscar en la finitud mejores accesos… ¿a la nada?… o al gran cosmos descifrado en una visión misericordiosa… En fin… las mejores filosofías te dirán que el mundo no es si