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Romances antisistema y relatos mongoles



  1. Romance Antisistema de Angelillo de
    Uixó
  2. Romanza antisistema de Sor
    Laura
  3. Romanza antisistema contra el
    sufragio
  4. Relatos Mongoles

I. Romance
Antisistema de Angelillo de Uixó.

Homérico poeta.

En la ermita de San Antonio fue a encontrar
hospicio y cura de sus males aquel poeta que perdió sus
corales en los tribunales.

Coro:

¿ Quien ayudo a aquel poeta, que
perdió sus corales en los tribunales? Homérico
poeta:

Sus ojos descubrieron entre las flores una venus flor
oculta bajo habito de monja. Era llamada Sor

Laura, una moderna Doña Jimena en prendas de
ángel.

Cantaba mientras la manceba recolectaba
miel de la colmena para entregar al 15-M en pie de guerra contra
el sistema.

Coro:

¿ Qué le dijo al verla, aquel
poeta que perdió sus corales en los tribunales?
Homérico poeta:

Qué había estado en la guerra, entregado a
la lucha contra el capitalismo en la milicia popular de Pol Pot
en Camboya. Que él era poeta y jemere rojo, habiendo
matado a cientos de capitalistas, y que todo lo que no fuera eso,
era vano intento y cuento de cambiar las cosas.

Más Sor Laura, acostumbrada al dolor
y la sufrimiento, sierva de Dios y de Cupido a la vez, le dijo:
Tranquilo caballero, venga a calmar su dolor a mi vera, y cuente
su historia.

Y aquel poeta y jemele, observando herido de amor
aquellos divinos anillos de su pelo moreno, el frescor del
perejil de sus tiernos ojos, verdes cómo el trébol
de irlanda, la suavidad de su canto de alondra, y su talla de
blanco cisne, no pudo menos que llorar al recordar sus corales
perdidos en la selva luchando con odio y valor contra el
capitalismo.

Os contare mi amada ,una bella romanza de
amor que me ocurrió en la selva de Camboya junto al
camarada Pol Pot.

La romanza de la selva antisistema junto a Pol
Pot.

Cuando escape de la selva de Camboya todo estaba
ardiendo a mi alrededor.

Había un festín de carne
consumiéndose que se abría, se buscaba. Se
escarciaban las vidas por el suelo, cómo el champán
espumoso derramado sobre el cuerpo de las prostitutas. Igual era
de hermoso y heroico, incluso vicioso, ver desaparecer los
cuerpos, tras impactar el obús de un mortero. Se
escuchaban las risas de los idiotas con el resplandor de las
flamaradas en sus rostros, los insultos de los combates en el
lodo. Enjambres de insectos que huían del calor asfixiante
de las llamas que dominaban la colina donde estábamos
atrapados. Olía a carne humana quemada a muchos
kilómetros de distancia de esas parrilla que nos
tragaba.

Había gente que dejaba el fusil tras
besar a modo de despedida al compañero, y se entregaba al
verdugo capitalista para que le clavara la bayonetas.

Yo atendía un mortero, mi arma
favorita del mundo entero junto al mazo de hierro, del que soy
maestro, muy ducho y fiero en su manejo.

A mi izquierda se encontraba el camarada
Pol Pot, con su metralleta mataba a muchos capitalistas que nos
tenían en un cerco. Rodeados todos los caminos en llamas
de muchos metros de altura. Habían lanzado barriles con
petroleo. Cientos de helicópteros en el cielo cubierto de
humo negro lanzaba misiles y salvas con sus metralletas pesadas
capaces de partir palmeras.

Los bueyes de nuestros rebaños
estaban diseminados por lo que fueron los pastos, ahora cenizas y
llamas, una tierra negra repleta de cadáveres. Estos
animales nos servían de barricadas. Disparábamos
entre sus cuernos.

Entonces vi salir de Chao Chi que se
acercaba a Pol Pot que acaba de matar a 5 capitalistas. Hola Chao
Chi- le dijo Pol Pot-¿ Ha llegado ya a tu posición
el enemigo?

Y Pol Pot volvió a disparar y a
matar a 5 capitalistas. Se giro con prudencia notando la
presencia de

Chao Chi, algo inquieto de verla
allí. Pues Pol Pot se sentía vigilado, y así
se lo manifestó: Chao Chi ¿ quieres decirme
algo?

Chao Chi con dudas de lo que tenía
que decir, dolorida en el alma y con la espalda destrozada por la
metralla, sin tener claro de ser gavilana del amor , le dijo con
acopio de sus fuerzas:

Pol Pot, te quiero.

Pol Pot paro un momento la metralleta, y le
pregunto a Chao Chi. Chao Chi ¿ Crees que es el mejor
momento para decirme esto?

Chao Chi se giro, y le enseño el
agujero de la espalda que tenía. Luego se volvió a
Pol Pot a ver que le contestaba.

Este con la boca abierta y lágrimas
se quedo mirando a Chao Chi. Sollozando con gran quebranto a su
voz le pregunto:

¿ Y por qué no me lo dijiste
antes? Chao Chi semidesmayada le susurró:

Estabas tan ocupado matando capitalistas,
que cuando intentaba decirte algo, tu huías cómo un
montero con tu venablo, cazador de conejos
capitalistas.

Pol Pot lanzó un gran gemido, y una
granada a un grupo de capitalistas. Triste compungido le
contestó a Chao Chi:

Chao Chi, yo estaba herido por cupido y por
Marx. Te amaba, pero no encontraba el momento, ni el lugar, ni la
forma de expresarlo. Avanzó Pol Pot hacia Chao Chi ,y
besándola le dijo con suaves palabras:

Mi perla oriental, flor de loto, y tigresa
contra el capitalismo. El noble ejercicio de lanzar dardos contra
los capitalistas me alejaron de ti, pero nunca más Chao
Chi, te quiero, te quiero hasta la muerte. Hay hay tiempo de
amarnos. Será la relación más pura y decente
que hayan vivido los amantes. Hablaran de nosotros Pol Pot y Chao
Chi cómo de Priamos y Tisbe, Apolo y Dafne.

Y ambos se besaron entre las llamas, entre
gente que moría en el fin del mundo.

II. Romanza
antisistema de Sor Laura.

Resumen del capitulo anterior.

Se sigue narrando el encuentro de un poeta
que había perdido sus corales en los tribunales con Sor
Laura, que aborda en los peldaños de la ermita San
Antonio, Vall d´Uixó, a través de la
dialéctica hegeliana dilemas cristianos y profanos
utilizando la figura idealizada de Pol Pot, para acabar virando
hacia el existencialismo y el yo decido, tanto en el parto
cómo en el ahora, que también tiene una
trampa.

I.

Sor Laura vestida de lidio blanco, venus
casta, oidora en el nombre de Cristo. Hizo voto y oración
por aquel noble caballero llamado Pol Pot. Hombre diestro,
hábil, buen político, y veraz. Fiel al pacto con
sus ideas y a su santa quimera. Dio a cada ciudadano Camboyano la
fuerza de un mártir y la paciencia de un santo.
Tenía Pol Pot más razones que Franco, según
aseguraba aquel poeta odisíaco que lanzaba un aquelarre en
aquella tierra santa, contemplando a su regreso su Itaca
devastada y arruinada.

Pero ¿que era el cristianismo?- se
preguntó Sor Laura de forma retorica- Si no una cruzada
contra el pagano y la ciencia. Un auxilio de sus victimas: los
vagabundos y los pobres, que han echado raíces en la
honradez cómo el temido anarquista al que saluda la
iglesia cómo Cristo resucitado. Cuando los
impúdicos obispos se desvisten como las zorras en sus
cámaras dejando caer sus largos mantos de gala, desnudos
tiran al suelo las joyas escupiendo sobre las mismas, viendo en
ellas sangre derramada. Asoman su cabeza desde el alto palacio, y
observan con compasión y devoción, a aquel que en
patio camina solitario: el miserable perseguido por la justicia
por ser pobre. Negado por sus semejantes por su
condición.

Agggggggggg.

Horror, funesta contemplación.
Insignificantes desde la altura del poder.

A sus pies el verdadero poder de un
Hércules a fuerza de trabajar penado y manteniendo sus
ideas contra todos, contra si.

Inamovible ante los golpes, los insultos,
las vejaciones.

El obispo llora, y le baja los candelabros
de plata, el oro, los ricos mantos.

Tuyo es mi reino príncipe. Yo no soy
nada ante ti. Ten compasión de mi , dame tu
bendición. La bella Sor Laura abandonó sus
laureados pensamientos contemplando al poeta convertido
en

Marte y Apolo.

-Yo señor poeta también
escribo versos para cambiar las cosas desde dentro- le dijo. Y el
poeta maravillado por aquella criatura, le
respondió:

Pues mucho me gustaría
conocerlos.

El romance de Sor Laura al nacimiento de
Cristo.

!Nació de su madre por qué
así le plugo! Nació el niño
Jesús,

en el mismo verde heno que lo engendro, con
ternura y amor,

cuando María iba a buscar el aceite,

para ungir la lampara que alumbrara la
llama santa. Presentes estaban en el parto:

Su marido, el buey, y el asno.

Y llegaron los pastores y los reyes,

más tarde los vecinos okupas del
pesebre de al lado, tocando la gaita y haciendo celestiales
coros,

a modo de pulla y de burla,

a los pastores por ir junto a reyes. Coro
anarquista:

Pastores llegar, Pastores venir, a adorar al rey, a
adorar al rey. Era diciembre,

si la historia mal no recuerdo.

Hacía frío, así que
encendieron el fuego. Y pidió la virgen respeto en los
coros.

El niño Jesús lloraba,

y los ángeles le acompañaban,

mientras pensaban cómo en una balada de
Scorpions.

¿ Y por está grey Dios te
manda sacrificar? Así fue el nacimiento de Cristo nuestro
señor.

Un acontecimiento mediático en un
pesebre de Belén. El mundo de hoy cómo ayer da
igual de asco.

Más el poeta sintiendo el ahora
pensaba: Que llega que llega,

que ha de llegar, cómo si de si
saliera, cómo si quisiera salir. No, no, no,
no.

No ha de pasar. No ha de llegar, Que no
llegue

que no ha de llegar el ahora.

Sor Laura viéndolo azorado y
distraído le dijo susurrando con su voz de
jilguero:

¿ Le pasa algo señor poeta y
jemere rojo?

Y con cierta vergüenza, pregunto muy
tímida:

¿ acaso no le ha gustado mi
verso?

El poeta saliendo de su distracción,
le contesto con amor y devoción:

Disculpe, estaba distraído, mi mente
se pierde con facilidad, tengo problemas de concentración
y entendimiento. Estaba pensando en el ahora.

¿ De verdad?- pregunto Sor Laura
temblándose el corazón

!qué casualidad, yo
también!

Y podría decirme señor poeta
cómo ve el ahora.

ÉL poeta, triste,
melancólico, apoyando su cabeza a modo que hacen los
perros entre las rodillas de su amo, se acomodo entre las piernas
de Sor Laura en aquello peldaños siendo acariciado
cómo a un perro su cabeza:

Lo veo cómo algo que llega. Es
terrible. Sor Laura confirmo sus sospechas:

Yo también lo veo así.
¿ qué haremos para escapar?

No podemos escapar del ahora, ni el ayer
Sor Laura. No hay más solución que la muerte sin
resurrección.

III. Romanza
antisistema contra el
sufragio.

Advertencia: este escrito es una mera
distracción para jueces y guardia civil que se
están pasando en grande con su bufón favorito que
soy yo. Nadie más que ellos debe tener nada en cuenta,
hasta que publique un escrito realizado por ellos. ¿
Qué sera? Lo dejo en suspenso, pero podremos comprobar sus
versos.

Resumen.

En capítulos anteriores se
trató la dialéctica de las tiranías y la
crueldad cómo bien para la humanidad, ayudando a
consolidar valores democráticos. En el siguiente tratado
de ciudadanía invertimos la tendencia inicial, nos
opondremos a la democracia y preferiremos un califato para risa
de un juez muy fascista que tengo en mente.

I.

El poeta sigue con la cabeza entre las
piernas de Sor Laura, sentada en los peldaños de la ermita
de San Antonio, prosigue confesando sus tormentos sociales. Esta,
cómo la ola que llega a la orilla tragando su salitre, o
la abeja que se mete entre una flor, escucha consoladora, madre
de afligidos., flor y arena fina de blanco coral.

Habla el poeta:

De tan buenos que somos, somos ignorantes
de los lobos que comen de la papeleta y lloran escondidos bajo
los sables y las banderas implorando perdón por los
errores, por no habernos tenido en cuenta, por habernos
traicionado. Piden disculpas para que volvamos a su lado sin
violencia.

Nosotros, cómo una zorra golpeada,
regresamos a su lado con la vana esperanza de que habrá
cambiado, que se habrá regenerado.

Y deposita en nuestra mano el voto que
guía a la urna, así como solicita el verdugo
fidelidad. Queda nuestra conciencia, nuestra venganza, nuestra
justicia, atrapada en sus manos.

Yo me niego a votar. Mi mano no ha de tocar
una papeleta, si no es una que ponga en el nombre de Alá:
"Califato" que haga la justicia de Dios. Dios es bueno, por eso
es tonto,es un ignorante de lo que aquí ocurre. La gente
lo quiere porque no se mete en los tribunales,de lo contrario
habría muchos ofendidos y críticos. Quizás
Dios sea un sabio periodista.

En la biblia hay mucho sentido
común, más que en la ciencia. Aunque su moral es
demasiado mundana. La biblia es buena para hombres corrompidos,
para una raza inferior. España, España, el orgullo
de ser Español y tener una misión católica.
Ya hierve mi sangre de patriotismo Sor Laura.

Hace una pausa. Susurrando a su bella:
Tengo fiebre de evangelio.

Ella responde con piedad:

Pobrecito !que te han hecho los jueces! EL
poeta la mira emocionado:

Catequesis de mundología, ciencia y
arte de los barrios de putas y chulos. Me gusta pasear al
amanecer por esos barrios y ver cómo el gallo hispano
desafiante se acuesta entres sus plumas, agotado los instintos de
su sexo alzado bajo el influjo femenino de la luna, tambaleando y
oliendo a alcohol vuelve el gallo al gallinero tras haber luchado
cómo un mongol.

Sor laura hace la señal de la cruz
sobre su pecho.

El poeta acercando su mano a las implorando
en las rodillas de aquella bella compañera espiritual.
Lanza una mirada a Vall d´Uixó, y señala
Oriente, donde se ve el mar fundido de plata cómo el color
de la piel de la bella Sor Laura.

Nos vemos obligados a viajar Sor Laura. A
maravillarnos del califato de Irak. La muerte tiene un sabor de
venganza contra occidente.

He mandado la dirección de ABC, de
antena Tres y otros medios al califa y al visir, por si quieren
mandarles información con lo que tiene que decir,
cómo en el vídeo que han hecho en Irak con un
reportero. Hasta su último momento de existencia, en que
le separaron la cabeza, siempre dijo lo que le mandaron.
Así es la prensa en los países de la democracia Sor
Laura.

La verdad es inmensa, un océano en
el que navegar que han emponzoñado para manejar nuestro
bote a su antojo. Ellos crean las tormentas en días de
calma, dicen que nieva en el mar cuando esta en
llamas.

Llorando el poeta: mentiras, mentiras,
mentiras, son unos mentirosos. Tengo que publicar los
interrogatorios para que se rían de ellos, como ellos han
reido de mi. Para que señalen con el dedo a mis verdugos
los idiotas. De su cabeza no salen más que
mentiras.

La bella Sor Laura:

Pobre poeta. ! Cuanto sufres! a todo el
mundo le da igual que nieve en el mar, o haga calor. La gente
está muerta, tiene depresión, por eso quieren ser
felices.

EL poeta con rostro de no resignarse.
Heroico en sus palabras:

No, no va a quedar más camino que
luchar contra la tiranía del voto, de la tolerancia, de
los derechos humanos. Con grito de rabia pacifista:
Escupo sobre las fuerzas armadas y esta puta patria.

Risas del juez a lo lejos que espía
los movimientos tras un soto.

Sor Laura conmovida, flor picada por la
abeja con su aguijón amoroso. Sebe que los espían
los fascista y chilla:

Haces muy bien, requete bien despreciando a
los seres inferiores que nos gobiernan. ( Mirando el soto) que se
ocultan en la democracia para ocultar sus mentiras. Los tiranos,
los dictadores han respondido ante los tribunales de sus
crimines: paso con los nazis, paso con Pol Pot, paso en Bosnia.
Pero ningún juez en España ha sido llevado a los
tribunales por fascista.

Gritando Sor Laura: Fas-cis-ta.

Fas-cis-ta.

Los demócratas a parte de incapaces
en la gestión son unos cobardes. Basta ya de democracia.
Nunca más. Nunca más.

El poeta lanza una piedra al soto. Se
escucha alboroto y un hideputa que no da la cara correr riendo,
pues su poder fascista lo hace insensible a la
pedradas.

Relatos
Mongoles.

I. De sangre mongol.

Aparece en escena un mongol junto a su asno
en su casa situada en la reserva de texas-vall
d´uixó. El mongol mira desde la ventana con
nostalgia las montañas, el cielo turquesa, el mar
mediterráneo. Hace dos días que apenas
come.

Acaba de salir de los juzgado cómo
cada día 1 y 15.

Se monta en su asno para ir a la cocina a
ver si encuentra algo. El animal relincha triste, y avanza entre
botellas vacías, varias cajas de cartones. Chafa
calzoncillos, calcetines y escala un montoncillo de
pantalones.

El mongol ante el panorama que tiene a su
alrededor no puede menos que derramar abundantes lágrimas
ante el genocidio al que están llevando a su gente el
gobierno de españa. Sacando de su zurrón la flauta
toca una suave canción.

Romance del genocidio Mongol. Quiere la
tinta hacer desparecer una sangre. Quiere la pluma hacer
desaparecer una raza.

La redacción del tratado de los
derechos humanos y el código penal le llaman pecado,
delito, agravio, designar a una persona mongol. A través
de los derechos humanos se niega la existencia de nuestra raza,
caracterizada por la idolatría a los instintos, la
religión de la naturaleza, el pensamiento basado en libres
asociaciones, el gusto por la vagancia, las dificultades para
obedecer en un oficio, y finalmente nuestro derecho
foral de darle un grito al que manda por hacernos idiotas. La
conversión.

El mongol tiene obligación de
formación y trabajo para vivir dignamente. Ahora el mongol
es un niño bien.

Se han borrado sus antecedentes, su
historia. Ha desaparecido su raza en aras de una más
grande y universal. Lamar a su raza inferior también es
delito. El mongol ha de ser un señor.

Fui una mañana a camisaría,
para que me quitaran del DNI que soy español, y pusiera
que soy mongol.

NO SOLO NO ME LO PERMITIERON. Si no que me
detuvieron.

Fui feliz, de nuevo mongol, tratado
cómo tal. Delante de todos aquellos necios que
reían y animaban a la policía era detenido. Que
vean, aunque no lo comprendan, el sufrimiento del pueblo mongol.
La pobreza y exclusión a la que nos tienen sometidos,
así cómo las persecuciones y arrestos. Las
degradaciones, insultos, humillaciones, golpes que los mongoles
sufrimos en silencio, al habernos negado la raza, y los lazos de
pueblo.

Es un genocidio lo que están
haciendo con nosotros, dentro de poco acabaremos siendo
españoles, ya apenas quedamos verdaderos
mongoles.

II. Manifiesto Mongoloide de Angelillo de
Uixó.

Basta de decir que la mente es un estorbo
para vivir y que perteneces a una raza inferior- me gritan
voces.

Yo me defiendo:

Piedad a tu consuelo satanás , y a
tu declaración de los derechos humanos que dicen que todos
somos hermanos, acabando con el espíritu de las razas y el
heroísmo de los mongoles, sacrificados en aras de su
propia estatura de cíclopes testarudos.

Voces contrarias a mi raza:

Apestáis, vestís con harapos
en solemne pobreza, camináis entre zarzas y ascuas. No es
heroísmo lo que hay en vosotros mongoles. Si no falta de
voluntad, de sacrificio por el logro de una vida feliz y
placentera. El despreciar la claridad de mente os lleva a no
tener trabajo, ni constancia en el aprendizaje, ni
motivación. Pero aquí estamos para
ayudaros.

Yo me defiendo de las voces:

Aparta esas palabras de mi satanás.
Vade retro, y ven a despreciarme,a escupirme a golpearme
cómo una mujer en los laureles que cubren mi cabeza de
pensamientos gravemente salvajes y atrofiados, libres de ciencia
y oficio. Yo, bello durmiente semidesnudo entre cartones cubierto
de pulgas, apoyado junto los orines que se destilan de la esquina
de la pared de la taberna. Beso la cruz del Cristo mongol, y tu
pie. Aplastame cariño.

Voces contrarias a mi raza:

Basta de decir insensateces, o te denuncio
por reaccionario. Solo pretendemos ayudarte. Mostrarte un camino,
una vida ordenada, un destino en forma de metaobjetivo. Abandona
tu herejía mongoloide. Ordena la dueña
de tu casa. Come dos veces al día. Haz el amor con una
hembra sana y limpia. ( me tienden las manos las
voces)

Yo asustado de las voces y las manos, me
asusto y me defiendo:

Apartar diablos, visión macabra,
pata de cabra. Alejad vuestras garras que tienen escamas. Quiero
seguir siendo mongol. Un ser abandonado a la barbarie de sus
ideas atávicas, al pecado y al fracaso rutinario. Sigo el
deseo de atrapar con los dedos la nota sol y no quemarme los
dedos.

Pero en fin ,hagamos una tregua… Yo
seré vuestra esclava.

Las voces se descoyuntan e irritan
estranguladoras:

No podemos hacer contigo eso majadero, es
delito. Tenemos el poder de meterte, cómo representantes
de la sociedad cuerda, en prisión o en el
psiquiátrico. Al ser personas de bien y paz, no podemos
disfrazarte de mujer y hacerte nuestro esclavo. Los sindicatos y
las feministas se nos tirarían encima, además de
las asociaciones de discapacitados. Se razonable mongol, estamos
aquí para ayudarte.

Yo me defiendo con una
interrogativa:

¿ Y cómo pretendéis
ayudarme? Las voces al unisono:

Con nuestros medios que son la
razón, la ciencia, las pastillas, y la tecnología,
que han de alumbrar a un hombre nuevo sin taras. Una raza
superior se vislumbra. Tolerantes con todos, respetuosos, carente
de dolor y de desdicha.

( mirándome a mi fijamente las
voces) Y sin mongoles.

Yo me defiendo de todos ellos:

Me rebelo contra la raza superior. Me
desvela esa ciencia, esa razón, esa técnica y esas
pastillas. No creo en ellas. Arriba el mongol, el asno y el
esclavo. Viva el espíritu libre humillado, el voto de
pobreza y la vida sin destino.

Voces contrarias a mi raza:

No vas a escribir ningún
renglón más contra el código social de las
buenas prácticas. Se acabo mongol, hemos venido a ayudarte
pero no te dejas. Nos obligas….

Las voces me agarran y me conducen a un
pozo. Allí me echan cabeza abajo. Me doy golpes contra los
muros hasta que estallan mis pensamientos contra el suelo,
así muero por ser mongol en un mundo de hombre superiores
dueños de un alma elevada que ordena el mundo con mucho
esfuerzo.

III. El humor de los servicios
sociales.

I. Intro.

Ciudadano, votante, a cualquier persona
medianamente cabal y sensata que aún albergue sentimientos
de justicia, compromiso, bondad en estos tiempos cínicos y
descarnados. Debe conocer lo que está pasando
en los servicios sociales de vall d´uixó, que no
creo que sean diferentes a cualquiera del estado Español,
dominado en estos días por un fascismo atroz contra la
clase trabajadora, y una austeridad racana y criminal, más
propia de ese pueblo maldito y aborrecido de Alemania que del
nuestro. Para está crónica me baso en vivencias
personales, y vivencias de gente que ha acudido allí y a
las que personalmente he entrevistado.

Este texto será presentado en el
tribunal de derechos humanos de Strasburgo junto la denuncia
penal de los mandos político represivos de los servicios
sociales de vall d´uixó.

II. Acudimos a servicios
sociales.

Lo primero es saber quienes son arrastrados
a los servicios sociales huyendo de la violencia del
desempleo.

Es gente principalmente que ha perdido su
puesto de trabajo, ha agotado las prestaciones, y que acude
allí cómo último remedio en un estado de
aturdimiento vital y moral con la autoestima por los suelos.
Padecen de insomnio, jaquecas, estrés, ansiedad, ataque de
pánicos, fobias sociales, trastornos de la conducta
alimentaria, vértigos, mareos, y diarreas.

Acuden cómo victimas, sin saberlo,
pidiendo ayuda a sus verdugos, que en ocasiones ni siquiera saben
que son verdugos, y los están ahogando. Tal psicosis se ha
formado por la distorsión de la sociedad que impone el
capitalismo fascista al equipo de los servicios sociales. Jueces
y policías también sufren de una alta dosis de
psicosis y sadismo debido a que sus mente se han retorcido
cómo a los nazis en esa ideología fascista en la
que viven y que debe ser vencida.

Está patología la puedo
verificar porque ,Yo, personalmente he hablado con muchas
asistentas sociales. Chicas jóvenes, guapas, amables, y he
comprobado que no saben lo que hacen, es decir, no se enteran de
nada. Están completamente alienadas por
salvados.

Las inocentes victimas de la publicidad del
estado comparecen cómo ciudadanos al entrar por esa
puerta, que no es muy ancha, pero que les cambia la vida. Al
poner el pie en los servicios sociales, sin que todavía lo
sepan:

Ya son excluidos sociales.

Curiosamente, y no creo que sea casualidad,
pues así lo han ordenado los fascistas con su habitual
sentido del humor macabro. Los servicios sociales de vall
d´uixó, cómo en otros pueblos similares de
concentración, se encuentran en las casas de los maestros
que el Caudillo mandará construir para educar a las
actuales generaciones de políticos, empresarios,
jueces… con el lema de: las letras entran con
sangre.

!Y con sangre estamos pagando su actual
lema! igual se espeluznante, de cruel, de
inhumano:

Habéis vivido por encima de vuestras
posibilidades.

Una vez pisado el suelo de baldosas de los
servicios sociales, el ciudadano avanza tímido, busca una
silla donde sentarse y taparse la cara con las manos hasta que le
llamen para la entrevista.

Cuando esto se produce, pasa a un despacho
aturullado, sin fijarse en los detalles, pues está en un
estado de congoja, vergüenza, fracaso personal, ante una
persona que no conoce de nada y a la que le deberá contar
su situación. Cosa lógica, aunque triste por otro
lado, pues la necesidad no trae más que pequeñas
humillaciones personales. Esta es inevitable y comprensible, pero
no lo es el interrogatorio, donde el que acaba de convertirse en
excluido social suele tener timbres en la voz al tener que forzar
alguna mentira a la que las circunstancias le obligan. Y es al
hablar de la abuela.

Los abuelos es el tema más
embarazoso, y del que se desprenden si quieren conseguir algo las
víctimas del desempleo.

La pregunta la tienen estudiada las
asistentas . Con la respuesta miden la tensión ocular y la
dilatación vaso vascular de las víctimas para
verificar si viven en casa de los ricos abuelos que tienen,
según su informe de hacienda, pensión de 300
euros.

Generalmente, los excluidos formulan ruegos
inútiles, cómo que son buenas personas que cuidan a
los viejos por piedad cristiana, pero no viven con ellos ni les
piden dinero. Sus voces traquetean, cascabelean y el boli rojo de
la asistenta hace blanco en la subvención, y su nombre es
tachado con una cruz y calavera.

Otros excluidos llegan a empadronarse en
pisos vacíos o ficticios, pero tarde o temprano son
descubiertos por las asistentas.

Los que pasan la prueba de la abuela, en
esta parte de le entrevista suelen pasar a una segunda fase que
no es tan agresiva. Donde psicológicamente se les da apoyo
psicosocial con frases vacías y estudiadas por psiquiatras
de régimen para este fin, que esconden un fondo
perverso:

Todo se arreglará, hay que ser
positivo, proyección, dentro de poco usted
encontrará empleo, todas las mañanas amanece,
ningún rico ni político de este ayuntamiento
irá al cielo, de aquí se sale por la
puerta.

Estás frases y un sin fin más
de frases similares, están preparadas para tener un efecto
sedante e hipnótico hacia la victima mientras la asistenta
va a por el famoso formulario azul
TG/3456/45/6789-dog-ad-hoc.org.

EL ciudadano que ha entrado al despacho en
estado de azoramiento, no se ha percatado de la
decoración. Es en esos momentos cuando mira con
discreción el pequeño despacho. Todo parece ser
normal, pero en ocasiones, algunos excluidos sociales se dan
cuenta a través de pequeños detalles
de que hay algo anormal en la decoración. Las
asistentas suelen gustar de tener flores, y hay en el despacho
ricos maceteros con flores que alegran el lugar: crisantemos,
malvas, la flor del espíritu santo. Flores de cementerio.
Así como a veces, del altillo del armario se ve una soga
de horca, o la punta de un látigo o un alfiler que no
pronostica nada bueno.

Entonces suele acontecer lo propio en
personas que aún creen que son ciudadanos y libres: la
rebelión. Pero al levantarse para irse, aparece la
asistenta con el formulario, y les preguntan a los que intentan
huir.

¿ No se iría usted sin
despedirse verdad?

Estás palabras desconciertan a las
victimas, que conservan en su corazón dos cosas
todavía, y en cierto modo es natural: esperanza, y
educación. La una y la otra les hace volver a la silla
frente a la asistenta que tira vapor de agua a las malvas con una
sonrisa diabólica de : ahora te riego a ti cariño.
Les muestra el formulario y les explica:

Desde el excelentísimo Ayuntamiento
de la Vall d´Uixó intentaremos ingresarle 100 euros
a su cuenta.

La victima entonces se sonroja y chilla
desesperada, incluso si se me permite decir, violenta y
altiva:

!100 euros! Con eso no pago la
luz.

La asistenta que por su experiencia tiene
todo estudiado pasa a la siguiente fase que lo deja en shock y en
estado de frustración, a su total disposición y
merced.

No solo eso, si no que tendrás que
hacer colaboración social. III colaboración
social

El propio nombre es cómo una mancha
de aceite que se expande en el agua contaminando todo lo que vive
allí.

Así los fascistas contaminan el
aire, el agua, la vida libre, la alegría, la
dignidad.

Las colaboraciones sociales son una forma
de degradación hacia la gente que acude a los servicios
sociales huyendo de la violencia del desempleo, del empresario,
del sistema, y que encuentran mucha más violencia. Es una
violencia perpetrada por bufones fascistas al aparato
psicológico a través de la humillación y la
perdida de la autoestima.

Las colaboraciones sociales son un delito
del capitalismo en su fase fascista actual.

A gente sin empleo, sin recursos, vencidos,
en la cuneta, se les manda para cobrar 100 euros a hacer
colaboraciones sociales, les hacen fingir cómo si tuvieran
un empleo en bibliotecas, residencias, policía…
allí se mezclan con los trabajadores. Las chicas de las
colaboraciones sociales para hacer el ridículo se peinan,
tratan de ir bien vestidas, al igual que los hombres. Acuden a
sus puesto de " trabajo" casi siempre de conserjes tras una mesa
vacía, sin funciones, aunque a lo mejor estás
personas fueran antes médicos, psicólogos,
electricistas, o incluso sabios agricultores que tuvieran
la formula para luchar contra la tuta de forma
ecológica. A los fascistas le da igual, solo quieren
verlos vencidos, humillados, ridiculizados delante de la gente
que pasa sin prestarle atención, cómo si fueran
estatuas de los parques. Sus supuestos compañeros, ni se
acercan a ellos. Nadie se preocupa de saber sus nombres, ni que
hacen allí, a nadie les importan estás personas
humilladas y ofendidas, vencidas y agraviadas.

Yo soy su voz, yo soy su
testimonio.

 

 

Autor:

Angelillo de Uixó

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