Ella queda embarazada pero, como quería formar
familia con Pamela, se escapan a Nueva York. Yo quería
casarme con Jimena pero, ay de mí, qué dolor
estomacal…
Liturgia
-Hoy ha muerto un hijo. Tres delincuentes nos atacaron,
en nuestro propio hogar, yo maté a dos.
-¡Hermano!
La delincuencia en Chile es atroz, Piñera,
Sebastián, ¿no?, prometió pero no
cumplió, la delincuencia es atroz.
"-El dinero…
El padre de familia con un cuchillo se defiende, los
delincuentes llevan pistola.
Nicolás muere de un balazo, el padre mata
pero, ¿será juzgado por Dios?
«No
matarás…»
Yo no comprendo, yo no soy
religioso.
Hay cámaras de televisión, mucha
gente, los cadáveres aún están allí.
Tanto delincuente en Santiago de Chile. ¿Culpa del extremo
capitalismo? ¿Culpa de los carabineros? La casa es de teja
y es bellísima. ¿Ya nadie puede tener dinero en
este país?
Nicolás murió de un impacto de bala,
los delincuentes, degollados.
-Murió Nicolás -el padre habla a su mujer
que, ya no vive en casa, vive con un amante.
-¿Qué Nicolás?
-El padre cuelga el teléfono, la madre piensa:
Tuve un hijo llamado Nicolás, pero, no le
recuerdo…
-¿Tienes droga?
-Mandamos a unos narcotraficantes a tu
casa.
La madre sonríe, quería matar a su
marido. La madre es rubia y de ojos azules. La madre es muy
bella.
-Nicolás ha muerto y…
Sentencia de Muerte
Se drogan, son "jóvenes", viven cerca de mi casa,
ya no tengo marido, se marchó de casa, me abandonó,
más bien, le cerré las puertas, me confesó
un adulterio, le eché.
Los delincuentes son peligrosos, ha muerto uno, tres
días disparando.
Mi ex marido me visita, tenemos una "hija" en
común; "hija del amor".
-En vez de una cruz en los arreglos florales, tienen un
revólver.
-¿Sabes la diferencia entre revólver y
pistola?
-No -dice mi ex marido.
-…Te vamos a matar, hijo de puta -el aludido
tiene quince años. Hay altercados
territoriales.
Una estocada en el corazón.
Los funerales son a balazo. Hay un parque
metropolitano, muy bello, con lago artificial, para contemplar.
Los pobres se bañan allí, es una inmundicia el lago
artificial, pero el parque es muy bello, con guardias de
seguridad que no cuidad…
…Al hermano de mi ex mujer le robaron su
cámara fotográfica. Este parque era un mierdal,
después se transformó en una pista de ciclismo, y
más tarde en cancha de fútbol de tierra. Todos se
drogan. Salvador Allende se llama la plaza en donde la droga es
lo que persiste.
-¿A quién han matado? -pregunta mi marido,
mi ex.
-Un joven, no le conozco.
Mi hija tiene mucho miedo.
-Me tengo que marchar, cuídate…
…Todos los narcotraficantes me miran, supongo
que son narcos ya que sus automóviles son de lujo y son
veinteañeros. En día domingo, visito a mi ex mujer
y me sorprendo por el arma en vez de cruz. Estos sí que
están locos. Gracias a Dios ya no vivo en la inmundicia.
Ahora vivo en…
Pintor Genio que Pinta Crepúsculos
Me agrada pintar flores y figura humana, yo contemplo
las calles y, al regreso, tomo mis pinceles y pinto. Yo vivo de
recoger cartones, los vendo, tengo cinco hijos, soy viudo, mis
hijos son pequeños, a las cuatro de la madrugada estoy en
la calle con un "triciclo" recogiendo desperdicios, en los
semáforos, en los colegios, en las calles, tengo el
aspecto curtido por la vida pero pinto, no hago exposiciones pero
pinto.
Me roban las pinturas los coleccionistas, cómo
mis hijos son pequeños, llegan a casa y se las roban, me
dejan centavos para leche.
Estoy contemplando un delincuente, tiene el rostro
horrendo, hay un colegio para niños con problemas de
aprendizaje, le contemplo, hay un "triciclo", las gentes humildes
trabajan con este medio de transporte, tiene dos ruedas delantera
y una trasera y un cuadrado de manubrio.
Hay un poste de luz y, allí, hay cartones
acumulados, qué asco, de este modo viven.
Hay una modelo muy hermosa en la televisión, me
han quitado mis hijos los órganos protectores estatales,
ahora podré pintar sin que, los magnates, me roben las
pinturas.
No tengo dinero para pan, no tengo dinero para té
ni para azúcar.
A éste lo mato, está bastante bien
vestido:
-…Dame todo lo que llevas -dice el
pintor.
El caminante se sorprende.
-No tengo dinero, no me mates…
La cuchillada es perfecta, el caminante muere, el pintor
registra, sólo llaves y medicamentos, nada de dinero, el
pintor huye…
Me han asesinado, ayuda, ayuda, ayuda,
¡duele…!
Conversación
Se debate en Occidente sobre el matrimonio gay y la
posible adopción de niños que nacerán con
padres gay.
Hoy ha entrado a la biblioteca un amanerado. Trae un
ordenador portátil, no me saluda, después de mucho
tiempo, averiguo que hizo un "cuenta cuentos" para la biblioteca
en que trabajo. Me sorprendo. Yo no le conozco. Y yo fundé
la biblioteca.
-Las homosexualidad está prohibida por Dios
-hablo con tranquilidad. El amanerado está conectado a su
notebooks cerca de mí.
-Tú sabes más de religión de yo
-dice un migo que sabe de medicina china.
-Este palestino -ofendo al actual alcalde de
Recoleta, mi jefe directo-, Josué conquistó la
tierra que hoy…
-Tú sabes más religión que yo
-responde un médico experto en medicina china que busca
trabajo como obrero…
El gay se marcha (espero que no sea gay, sólo
amanerado).
"-Puedo cambiarte de lugar -le digo al tiempo que ha
besado la mejilla de mi ayudanta que no me ayuda. Se
conectó en mi alargador eléctrico.
Le explico la situación con calma.
-Cuando vengas mañana yo te indico un conector
para que te siente en una mesa y no en los computadores de
escritorios, estarás más tranquilo.
No me responde pero da las gracias".
Me asusto, hablo con el guardia y con Paola, la
aseadora.
-Los gay son peligrosos.
-A mí casi me violaron, un tipo que
parecía hombre -digo.
Charlamos.
Estoy realmente nervioso:
Por el palestino y por el mundo; Y por los niños
con sida.
Vigor
-¿Dame dinero?
Un hombre encanecido, que no es limosnero, me increpa,
le conozco.
Dinero no tengo.
-¿Dinero?
-Sí.
Le doy.
Estoy completamente loco -piensa el hombre-,
¿qué tendré? Tengo hambre, no he
comido.
-…¿Tienes un libro de buena calidad?
-pregunta el hombre que se convertirá en limosnero-,
¿uno de Borges o de Cortázar o de
Dante?
El bibliotecario conversa con el usuario, tiene su
ficha, su carné, viste bastante bien.
Conversan de literatura.
-Tengo de Borges, de Dante no y Rayuela de
Cortázar.
-¿Cuántos libros puedo
llevar?
El bibliotecario no piensa; ayuda.
-Son cien pesos nada más.
-Me sirve para comprar un pan.
Estoy sintiéndome extraño, enloquezco,
¿no será el bibliotecario?, ya no leo, se me
olvidó, ¿qué?, ¿ya no sé
leer?
¿Qué?, oh, ¡tengo cien pesos!,
ya se me acabó la ayuda estatal…
-…Detente, toma tus cien pesos, me estoy
muriendo de hambre pero… tengo mi orgullo.
"Este hombre ¿ha perdido el juicio? Hoy le he
visto comprando pan, dos, mal vestido, desaseado,
¿qué habrá pasado con él?, es muy
joven, unos cincuenta, pero está encanecido, ¿no
tendrá trabajo?, ¡oh, Dios santo!,
¿qué será de mí?, que soy
epiléptico, ¿moriré en la calle como mi
abuelo, Guillermo Uribe?, ¡en la calle!, muerto de
borracho…Dios…
Miseria es lo que hay a mi alrededor…"
-…Tengo cien pesos para comprarme un
pan… ¡Necesito más!, quiero leche, yogurt y
café…
"…El loco me persigue gritando, no recuerdo
su nombre pero me persigue… huyo, pero
tropiezo.
De un solo combo le rompo los dientes, se desmaya,
me llevan preso, arresto por dos semanas, en el manicomio caigo,
ya que sin pastillas enloquezco, explico pero no quieren
entender: estos pacos de mierda; soy expulsado del servicio
público, realmente estoy en
aprietos…"
Vigilante
Estoy en un paradero, hay semáforo, estoy en rojo
(viva el partido popular). No puedo cambiar de tránsito,
un triciclo cruza velozmente, ya estoy en verde, el triciclo
cruza en rojo, el hombre tiene la cara cortada de pobreza, unos
cincuenta años pero su rostro es como de cien. Contemplo,
ay, de mí, ¡sorpresa!, hay tres niños
allí a dentro, ¿dónde
irán?
-¿Tres niños?, ¿no te
creo?
-Iban tapados con cartones.
-Yo le conozco, es un vigilante nocturno. Gana
más que tú.
Contemplo la luna.
Los niños ríen, la velocidad no les da
pánico, hay un funeral: En Zapadores con Juan
Cristóbal un camión aplasta el triciclo, muerte
instantánea, sólo salva el vigilante, con lesiones
leves.
Cruzo la calle, contemplo una liceana
hermosísima, de unos quince años, me mira, le miro,
nos miramos, yo tengo cuarenta y cinco, mini, ojos negros,
tintura negra en las pestañas, realmente es bella, hace
mucho frío, te cuento esto, ya que en Chile las
"colegialas" son muy bellas.
Corredor
Tengo una novia de quince años, década del
ochenta, siglo veinte: ¡sida!
Practicamos "sexo" a escondidas todos los días,
yo tengo dieciocho años, soy atlético pero bajo, mi
novia es de perfectas de curvas, la hice mía a los quince,
nos casamos en una iglesia pero en la calla, ja, qué
emoción, fue en invierno, fue bello…
…Estamos de vacaciones; su padre me ha invitado,
estamos en un lago, hay gente linda, de dinero, hay una
niña muy bella, me gusta mucho y yo también le
gusto: con mi novia tenemos "sexo" en el lago, yo peso cincuenta
y tres kilo. Quieren a Alejandra Adasme sacarla reina de belleza,
sí qué es hermosa, cabello rubio trigueño,
ondulado, árabe, ojos verdes, es mía hasta los
huesos, es muy estudiosa.
Hacen juegos de entretención, yo corro bastante
bien, "me eligen para competir", todos son muy altos, gano la
competencia interna, el novio de la niña linda, que me ha
gustado, sale reina y su novio rey feo. Yo llevo la batuta, tengo
que competir con un campeón de atletismo, le miro, estamos
en una pista de tierra, nos ponemos en posesión, es
carrera de postas, el tipo tiene zapatillas con estoperoles, yo
con mis zapatillas de "pobre y planas", me resbalo en la tierra,
plum, me saca dos metros, con todo mi ardor le gano en una curva,
ni me canso, el tipo tiene unos abdominales tremendos, me quiere
encarar, su novia, está junto a mí, yo soy un
niño…
…Hay una competencia de inocentes, las
niñas lanzan la pelota y hay jóvenes, a las
"quemaditas", yo soy muy ágil, mi novia me mira, doy un
espectáculo, gano, me aburro y me queman con la pelota,
pero un tipo que es levantador de pesas, un atleta, un
hombrón juega también, yo miro a mi novia y me doy
cuenta de que está mirándole lascivamente. Sufro
horrores. Yo la amo, ella me ama, pero su mirada nunca la
olvidaré…
Ahora tengo cuarenta y cinco y continúo
recordando.
Hay un bosque seco de árboles, intento ser
musculoso destrozándolo, yo soy un poeta, no un
"músculo con cabeza" pero mi novia…
Veinte años tengo.
-Quiero terminar contigo -dice mi novia-, desde el
camping ya no es lo mismo, no te quiero hacer sufrir.
Intento suicidarme. Hay un automóvil a alta
velocidad; Y de pronto…
Estación de Tren
Un señor muy bien vestido, cae a tierra, le han
robado su bastón, siglo XIX.
Unos jóvenes burlones increpan a los ladrones
pero son pandilleros.
El señor muere de un ataque al corazón. El
tren no se retrasa y el señor es llevado a la morgue.
Nadie le identifica. Vive en provincia.
-…Estoy muriendo por un bastón, tengo
noventa años, ¡estoy muriéndome!,
¡ayúdenme!
El señor es diplomático. Ha perdido la
conciencia.
-…En las casa de remolienda viví un
idilio, Alejandra era bella, de contextura perfecta, curvas
femeninas, todos los sábados era
mía.
¿Qué edad tienes?
-Quince, señor…
-Yo tengo treinta, lindos ojos verdes, ¡ven!,
te prometo no dañarte. ¿A qué edad
comenzaste?
-Es mi primera vez -miente Alejandra. Comenzó
a los diez.
-…Hay poco aliento en mi garganta, el claxon
del tren, el barullo de los santiaguinos, tengo "treinta"
años y estoy cabalgando en un santuario con una
"niña" de ojos verdes y cabello enmarañado y
trigueño rubio, unos senos de maravilla, "nunca
olvidaré esta castración", la niña sangra
profusamente", ¿cómo lo
harán?
Este cuento no tiene final…
Desquite
Un joven muy talentoso está jugando a la pelota,
es medio campista de creación, la cancha es de barrio, de
tierra y con piedras. Nos niños se vistes allí
mismo en desnudez y las niñas proletarias se excitan con
el joven que no es proletario, joven bastante hermoso, fornido y
alto.
…Llevo la pelota, nadie me la quita, soy muy
hábil, soy número ocho, de un club que ya
ganó porque el diez es muy bueno y yo soy talentoso. Llevo
la pelota, siento un golpe bastante fuerte desde a tras, me da
rabia que me hallan golpeado, nunca me golpean, ya que soy
atlético, me quitan la pelota, ¡oh!, qué
horror, un enano me ha quitado el
balón…
El joven que es muy ducado y estudia en un colegio
educado patea el "trasero" del niño proletario, le duele
pero no se aterroriza. El niño, que es bastante feo e
enclenque, golea un puñetazo al joven medio campista:
¡camorra!, el joven culto no quiere asesinar, ya que hay
una proletarias que le miran desde las ventanas de sus casas,
él sabe que le miran en calzoncillos, el sabe que son
proletarios, pero le agrada el fútbol, no responde el
golpe, tarjeta roja, el padre se acerca:
-¿Por qué no lo golpeaste?
-No quise…
"Qué duro me ha dado este desgraciado, me
duele el "ano"…
De grande, este niño será asesino y
narcotraficante y, el joven culto, arquitecto".
Elecciones Presidenciales
Zona Norte, alta peligrosidad, estamos en elecciones, me
llamo Drano y la diputada tiene bello "Tomate" y lindo
"Calefón" y me encanta su "Tururú". Voy a votar por
ella pero, voy a asesinar a un "paco" primero, no soy comunista;
mi diputada es comunista pero está más rica que "el
pan con chancho".
Están tocando cumbia, hay una señora
elegante, le voy a pegar un palo en la cabeza, le voy a
asesinar.
"Con destreza me abren la cartera, mi hijo me ha
invitado a participar de las primarias en Chile, me roban los
documentos y cinco mil pesos… Sacar los documentos me
cuenta cien mil pesos. No me doy cuenta, estamos bailando
cumbia… Le pego un palo en la cabeza a mi hijo, se
quedó en casa cocinando garbanzos".
-¿Por qué me pegas?
2013, elecciones
Presidenciales…
Esta diputada tiene el "Calefón" más rico
para "pitear". Me la "comería viva", no tengo derecho a
voto, ahora soy comunista, tengo derecho a vivir.
¿Qué hago si soy de la "cana"?
-¡Toma!, por tonto, te quedaron duros los
garbanzos…
…Tengo cuarenta y cinco años y vivo
con mi madre, soy epiléptico, no tengo pareja,
¿quién podría amarme?, me dio epilepsia de
tanto golpe recibido en la niñez…
"El delincuente asesina a una persona, le asesinan a
él también, la dama que golpea a su hijo por los
garbanzos recupera sus credenciales, el asesinado es un
carabinero que custodia a la posible Presidenta, que ya ha
gobernado el país. Narcotraficantes bailando cumbia y la
diputa, que quiere serlo, con un rico "calefón" para hacer
feliz a cualquiera…"
Sensación de Amor
La dulzura de la vida, la dulzura de la
especulación, me llamo Tomás, y soy homosexual.
Tengo veinte años, he ganado un concurso. Conozco un poeta
maduro, nos hablamos en la Casa del Escritor de Santiago de
Chile, también es homosexual y jefe de los poeta, hablo de
Jaime Quezada.
Hay un joven muy bello, yo soy jefe de los poetas de
Concepción. Le invito a estar conmigo, tengo pareja, yo
soy alto, el poeta del que me enamoro perdidamente es bajito pero
de una belleza poética.
Le invito a comer.
-Yo no soy maricón -me dice- ¿y
tú?
Le he mandado una fotografía como si fuera semen
con un poema, también un libro, mientras estoy en una
reunión de jefes de poetas a nivel nacional.
Le explico:
-Jamás llames maricón, porque puedes
ofender, nos es que amemos el "pico", amamos al
"hombre".
El poeta piensa y exclama:
-¿Te gusta el "pico"?, a mí no, me gustan
las mujeres.
Vagamos.
Habla de mi libro y lo destroza. Es un poeta temible
como Rimbaud pero sin el mariconeo con Verlaine.
Lo invito a comer.
Acepta.
Lo llevo a un lugar secreto de homosexuales, quiero
violarlo pero…
Éste si mi invita a su hotel muero: Tulio es
su nombre, homosexual encerrado en el cajón. Jaime Quezada
Ruiz, depravado encerrado en el
cajón…
Tengo ganas de… No tengo mujer…
¡Ardo!
Me invita este degenerado con insistencia, estoy por
ceder, pero, a mí me gustan las hembras y a este le gusto
yo…
Qué.
-Adiós, Tulio Mendoza, me tengo que
marchar…
Esperanza de Dios
-Tengo problemas de salud, tengo sesenta y cinco
años y me voy a morir.
-¿Cómo?, ¿si recién te
jubilaste?
Ganamos mucho dinero con los obreros (piensa un
gerente), yo tengo un estipendio de millonario; Y los
dueños, son millonarios; El sistema funciona
perfectamente.
Santiago de Chile 2013.
La conversación de los obreros es triste, mueren
tan jóvenes. A los setenta ya son unos adefesios y a la
tumba (que en los supermercados venden a destajo).
-¿Qué harás con tu
jubilación? -esputa Riquelme, el hombrón que pronto
morirá.
-Yo, no tengo jubilación, fui vendedor de dulces
en las "micros", ahora no se puede, con el Transantiago, hay que
tener identificación… Me estoy muriendo de
hambre.
-Yo te invito un vino, tengo una picada.
-No, no puedo, ya me dio cirrosis.
-Oh, yo tengo cáncer de
próstata.
-¿Qué?, ¿eres maricón?,
¿te metieron el dedo?
-Sí, pero un enfermera.
-¿Qué edad tienes?
-No, no, sesenta y cinto. ¿Y
tú?
-Cincuenta -este hombre, morirá pronto y su edad
fisiológica es de setenta.
A mí me importan los dividendos (piensa el
ejecutivo), pronto tengo que viajar a Estados Unidos y viajo con
una "niña", de unos veinte o dieciocho años, es
rubia y de ojos verdes, alta y ninfómana, yo tengo setenta
y mi mujer ya sabe de mis andanzas, estamos separados pero no
importa, viviré cien años fornicando en
París…
-¡Vamos a la picada!
-Bueno, bueno…
Señoría
"Doy tanto amor a mis hijos y estoy tan frustrado.
Les doy de comer y amor pero ellos no me toman en cuenta. Hay
dolor en mí, ya que yo, amo a mis hijos. Yo ya estoy
viejo, soy un cuarentón. Mis hijos niños, yo no
tengo casa, ¿qué será de
mí…?
-Hijos, ¿me acompañan?
-No queremos, papá…
Yo renuncio a estar con ellos, ya que, un padre
muere de angustia. La vida es desigual: amor a la madre, tristeza
al padre que se rompe el lomo trabajando. Yo estoy separado,
tengo dos familias, dos ex familias…"
Hay un niño que se lanza a la piscina y es feliz,
hay otro niño que ríe y una niña muy amorosa
que canta y una adolescente embarazada, ¿qué
será del padre?, que ya no tiene ganas de
sonreír.
La vida es dura, en Chile, los hombres mueren y las
mujeres son viudas, las hembras viven más de veinte
años su viudez. ¿Qué será de este
padre?, ¿qué será de este niño que
tiene mucha destreza lanzándose a la piscina?
-Papi -dice la niña más amorosa-, te
amo…
La niña no ha asistido al colegio, está
enferma.
El padre piensa lo peor: "muerte". Los padres siempre
piensan de este modo en Chile ya que la salud es de mala
calidad.
Yo estoy vivo y tengo cuarenta años. Saco una
fotografía a mi hijo más rebelde.
Tengo una piscina en casa de mi madre (vivo con
ella). El niño por los aires vuela, la fotografía
es bella.
¿Qué será de mí, que me
quiero quitar la vida…?
El padre toma un cortacartón y se rebana el
cuello, muere agonizando. La niña amorosa descubre el
cadáver; Y, aullando, se desmaya…
"-¡Papi!, ¡papi!, yo te amaba…,
te amaba, con todo mi corazón…"
Hungría
La gente se muere de hambre, Neruda, el poeta chileno,
premio Nóbel de literatura, escribió sobre
Hungría, pero la gente se muere de hambre.
Hay un limosnero, pide un dólar, hay apertura
económica, el muro "degenerado" de Berlín ya
cayó hace mucho tiempo.
-Una moneda…
El frío es atroz.
Neruda le escribió a Stalin; Y, en Rusia, las
gigantescas y dolorosas y costosas estatuas al dictador y asesino
(que está en el Infierno clavado, lo digo yo, que soy
"mensajero de Dios") fueron también abatidas. Yo vi todo
por televisión abierta.
¿Qué habrá pensado Neruda?
¿Se enriqueció con el comunismo?, es verdad, hasta
Picasso: ¿se habrá enriquecido
también?
-…Pacifista, soy comunista pacifista -dijo el
genio de la pintura del siglo XX.
"Yo tengo una pregunta, ¿cómo es que,
convertirse en comunista era convertirse en pacifista? Siglo XX;
siglo de la destrucción. Yo nací en 1968, en plena
"Revolución de la Flores", soy pacifista de verdad. Yo
escribí un poema: "Génesis" que habla del tema del
pacifismo…
El mendigo no ha leído ha Neruda pero repudia la
inmundicia de los hogares de acogida.
¿Cómo será
Hungría…?
Revueltas Juveniles en el Mundo Árabe
Tuve una novia de origen árabe: "Adasme", la
sequé de tanto "sexo", ella tenía quince
años, ya saben quién es.
Me agradan las muchas árabes pero esos velos de
los musulmanes, ¿por qué no se convierten al
cristianismo y me buscan a escondidas de sus maridos?, yo
podría saciar sus instintos. Cristo permite la
"sexualidad" y Cristo no fue abstemio (Él sí, por
supuesto), pero lo demás es historia.
Cristo murió crucificado y este cuento
está dedicado a los mártires de la
revolución árabe, creo, llamada
"primavera".
Detesto las dictaduras, los árabes fueron
cultísimos cuando en Europa no se bañaban.
¿Qué sucedió entonces?
Esta muchacha árabe cristiana me abandonó.
Buscó "sexo" en oros confines de Chile. ¡Qué
horror para mí! Lo confieso, estuve enamorado dos
décadas hasta que la vi en un Mall Comercial. Estaba
idéntica a su padre que era Fuente, el tipo era rudo y
feo.
Me abstengo. Las árabes son bellas pero con esos
velos. ¿Qué habrá pensado el Profeta?
¿Y dónde estará?, me pregunto. ¡Por
qué extirpan en "clítoris" si es tan placentero
para la mujer! Yo escribiría un poema burlándome de
Verlaine: "Clítoris Amado".
El Profeta creo que se equivocó, ya que el amor
nace cuando hay paz.
Revuelta
Los carabineros golpean duro en democracia, habrá
votación y, los presidenciable, no todos, quieren utilizar
la fuerza con los militares, ya que los colegios están
tomados por los estudiantes. Ellos piden calidad en la
educación y gratuidad.
Más de veinte años desde que el dictador
Pinochet abandonó el gobierno y nadie, ni siquiera la
abandera socialista Michelle Bachellet ha querido escuchar a los
estudiantes. Qué vergüenza de país.
Los encapuchados destruyen todo.
Yo sufrí persecución política y
amenaza de muerte y una novia fue asesinada en la década
del ochenta en pleno siglo veinte.
No comprendo todavía el "guanaco" embistiendo en
contra de los estudiantes: estamos ¿en democracia?, o
todavía hay ¿dictadura?
Yo no quiero un país de "feca". Estos es Chile:
¡Bosta…!
Asesinato
Los jueces en Chile son corruptos, yo lo sé,
porque vivo cerca de poblaciones "callampas". Allí, se
paga por la libertad y estos perversos asesinan a personas
honestas que trabajan. A mí me asaltaron hace dos semanas.
Yo tengo que marcar con huella dactilar en mi trabajo. Pero mi
reloj control está en malas condiciones. El sobrino del
alcalde que es comunista y de apellido Jadue, sabe. Un familiar
no puede ser mi jefe y es mi jefe. Es inoperante. Tres veces le
he advertido.
-"Me asaltaron a la salida de otro edificio
municipal.
-Ya, yo haré las gestiones".
Tres meses intentando que me arreglen el reloj
control…
En este edificio, que les nombro, hay tres perros
muy bravos; En tres oportunidades, he tenido que defenderme a
patadas de los perros; Los guaridas que trabajan doce horas
diarias son inoperantes.
¿Qué es Recoleta?, me pregunto. Un
nido de "inmundicia".
La "feca" es atroz.
Frecuencia Cardiaca
-Estoy muriendo, Matilde, llama a un médico -el
hombre tiene treinta y cinco años y Matilde "fornica" con
Torreón, un amante en un motel parejero-.
¡Matilde…!
Ha muerto mi marido y Torreón encuentra muy
peligroso acostarse conmigo. Vivo en Bilbao, en Santiago de
Chile… Vivo muy bien, mi marido ha muerto.
Hay vidas que pueden salvarse, tomar medicamentos para
el "sexo" que asesina. Matilde es "fornicia". Se busca otro
amante, un tal George.
Le da la pastillita azul. George tiene veinte
años, Matilde casi los treinta. Matilde se enamora y se
casa. Llama a Torreón.
-Ahora estoy casada, podemos ser
amantes…
Torreón acepta. Es cocainómano. El "sexo"
en los moteles es grabado. Las posturas, extravagantes, de
Matilde, son el goce de varios empleados de unos de los mejores
parejeros de Santiago.
Son grabados porque, el aborto está prohibido en
Chile y en los "parejeros, la hembras se hacen abortos.
Qué horror.
-Matilde, te amo, casemos, ay, ay, ay, qué
rico…
-No puedo, ya estoy casada…
Me agrada tener dos maridos, estoy embarazada,
¿de quién será el
hijo…?
…Tengo que abortar.
Matilde aborta y muere, en la calle, como una perra,
desangrada.
El funeral es trágico. El marido y el amante
están allí. No se hablan, no se conocen. Fueron
padres, pero, ¿quién? Incógnita, sólo
Dios sabes.
¿Cuántos niños habrán de
morir…?
Dura Realidad del Pobre
…Soy catedrático y gano mucho dinero
pero, me enfermé, soy depresivo.
Esteban piensa. A los rieles del tren suburbano, se
lanzó, este domingo, mientras los fieles de la Iglesia
dominicana contemplaban la biblioteca más hermosa que ojos
sabios puedan ver. ¡La Biblioteca!
…Sobreviví. Pero, tengo amputadas las
piernas.
Yo no quería lanzarme a los rieles. Fue un
instinto de no sobrevivencia. El instinto fue más duro que
mi rechazo a la muerte.
No morí pero mi cuenta bancaria está
"fregada". Mi mujer se quitó la vida para una Navidad hace
tan sólo tres años.
Los médicos intervienen al catedrático, el
bisturí láser.
…¿Qué habrá de bello en
la vida?
Tengo una novia, dulce, rubia,
excéntrica… pero fuma… Yo tengo los pulmones
intactos pero. ¿Qué sucede?, me
desmayo.
"Soy el conductor del tren subterráneo: Hay una
persona aferrada a los asientos; De pronto no alcanzo a frenar,
hay personas accidentadas. Un muerto. ¡No! ¡No!
Chilla, le he cortado por la mitad.
…Hay música ambiental… La
clínica es buenísima. ¿Qué me sucede?
No siento las piernas.
"…He terminado arrastrándome con los
muñones en los basurales. Los médicos me salvaron
la vida, pero, en mi país impera el capitalismo extremo.
Como basura. Ya no quiero "vivir".
-¡Hay un ángel!, ¡hay un
ángel! y…
"Pierdo la conciencia. Una jauría de perro me
asesina y mi carne es carne de perros en la
ciudad…"
Sofisticación del
Pintor
Fe de Errata
Hay tanta impaciencia en los deberes de los hombres, hay
maledicencia y también amistad. Me han enviado un
"trabajo" pero, estoy inventando excusas, desenchufo cables,
aprieto botones innecesarios; en fin, ya he recibido dinero pero,
no quiero. Es un amigo de infancia que me ha mandado editar un
libro. No quiero y punto.
-Ricardo -digo-, tienes los cables
desenchufados.
Ni siquiera me da vergüenza.
Mi viejo camarada está hastiado. En el colegio,
en su trabajo, en el barrios somos amigos pero en el trabajo
no.
-Yo soy municipal -digo-, y tú no tienes
patente.
Es verdad, estoy enojado porque mi "cónyuge" se
"enamoró" de Molly y fue novia de otro camarada de
barrio.
…¿Se habrá acostado con mi
mujer?
Le prohibí que estudiara literatura. El libro es
un poemario muy hermoso.
Yo soy tramposo, ya tuve esposa e hija y fui drogadicto,
pero, de ladino soy y Molly, municipal. ¿Qué
hacer?
…Un imprentero, amigo mío. Le
llevo… el texto…
Tanto dinero para un libro de mierda.
…Recuerdo. Fueron dos libros por el precio de uno
en un proyecto a nivel nacional.
Hay tanta impaciencia en los deberes del
hombre.
-…Ricardo está vendiendo polerones. Mi
ex mujer me compra uno, de un color verde fosforescente pero es
muy abrigador. Lo utilizo para la halterofilia. Tengo mis
máquinas en el patio de la casa de mi madre (que ya no es
de mi madre. Mi hermana la estafó).
Todos roban en este
país…
Mi madre vendió la casa
hipotéticamente. Le deben a los bancos millones de pesos
chilenos…
"Yo confié en Ricardo. Valeria, su mujer, me
dijo.
-Tú eres muy hermoso como novio pero
bajito.
Se revolcó en mi cama y nos besamos. Era
virgen.
…Esto que digo es una
tontera.
Esta niña estudió literatura en el
pedagógico. Recité unos poemas en un encuentro de
protestas. Yo me dedicaba a la poesía… Es por
venganza, Ricardo Cuevas, pude "comérmela" pero no
quise.
Valeria tenía los ojos verdes. Y su hermano
era un amigo entrañable.
Nada sé de ello pero mi fosforescente
polerón aún me sirve. Creo que viven en
Maipú".
Virgen de la Santidad
Me cambié de "sexo". Fui santo durante la
dictadura. Hablaba con la virgen María: le rogaba, ya no
quiero "verga", quiero "vagina". Acaeció el milagro
durante el régimen militar. Miles o ¿millones? de
personas me pesquisaban; Yo no hacía milagros, era
Pinochet con su… ¿estratagemas?, ¡el
Vidente!, me decían. Hasta me cambie el nombre (Ya ni lo
recuerdo).
Me quiero casar y parir como toda mujer. Insisto:
nací beato y para la Santa Iglesia sólo fui un
fraude del Santísimo General Pinochet.
"Recuerdo que mi abuela, que era vendedora de quesos
y de mantequillas en el hospital Salvador fue a unos de estos
encuentro. Yo era niño.
-…Vi el sol durante tres horas; Y, de pronto
el milagro, el sol giró.
-¿La danza del sol? -preguntó mi
madrina.
-Sí.
Yo dudé.
Todos amaban a este vidente. Mi madrina, al morir mi
abuela de cáncer fulminante, según creo, porque yo
era adolescente, se quedó con diez millones de pesos
chilenos. Una barbaridad para aquellos tiempos. Falsificaron la
firma en un respetable banco.
Yo me enojé duramente con mi abuela. No
contaré lo acecino, ya que no tengo mucho tiempo para
recordar.
-¡La danza del sol! -gritó mi tía
Bernardita.
…¡Lesbianismo!, mi madrina
destrozó la casa de mi abuela (no alcancé a
despedirme. Estábamos enojados por culpa del tarot. La vi
muerta).
Mi tía es lesbiana y, años, que ya no
recuerdo, en San Bernardo, calle Lo Martínez, hubo batalla
campal, entre mi tío kano, mi madre, mi padre, la "novia"
y mi madrina, mi tía Bernardita; que quería ser
monja.
Se golpearon a morir.
Mi tía se querelló. Firma mensual
durante diez años para mi madre.
Este cuento es una declaración de paz.
Estéril de Pensamiento
Hay ciertas encrucijadas en la vida; Y de cada maldad,
hay una bondad. Nuestro protagonista es ingeniero civil y trabaja
arduamente. Gana bastéate dinero, separado. Tienen que
mantener familia. Le advirtieron pero, su cabeza sólo
contenía números.
-Me llamo Jimena -la discoteca ardía. Hay
"sexo" fácil en las discotecas de
Santiago.
-Rodrigo.
Se casa porque la hembra embaraza.
El jefe le gratifica.
-Me agrada que te conviertas en padre,
trabajarás más duro.
La vida tiene sus defectos. Un par de años
casados; Y Rodrigo endeudado de por vida. Jimena encuentra hombre
y se embaraza; pero Rodrigo costea los gastos del
aborto.
¿Qué es lo que sucede con los gerentes en
la actualidad? La maldad es la hipocresía y tened cuidado
cuando en una discoteca una "hembra" se "entregue" al ritmo de la
salsa.
"-¿Esta es tu novia? -dice el jefe de los amigos
de Rodrigo-… Bastante fea…
…¡Si no me muestras a tu novia no hay
casorio…!
Rodrigo tiembla de miedo…
En la despedida de soltero, el amigo se burla de los
casados…
-Todas las mujeres son "putas". Se embarazan y…
Nada de "sexo". A todos les pasará lo mismo"
Rodrigo no ríe pero el resto se muere de
miedo…"
Sinceridad de un Agente de Seguridad
Yo ya no tengo experiencia para describir, estoy tan
cansado, tengo que jubilar y convertirme en agente de seguridad.
Soy chofer de tren. Qué risa. Hay neblina, un cruce,
escucho el chillar de metales y…
"La policía ha llegado y bomberos. El guarda
vía está totalmente ebrio. Un matrimonio ha muerto
instantáneamente; no por la culpa del poder de la
imaginación, sino que, por el júbilo de un
señor que, en rigor no es asesino.
Dios habrá de juzgarle.
El frío es atroz…"
-Jefe, chocamos -dice el maquinista-, dos
muertos.
La sabiduría de vivir:
-¡Cuidado con el tren! -el grito es un eclipse
de amor. Bodas de oro.
Nada.
Hay siete ángeles contemplando el pavor de
morir degollados… Los ángeles
tiemblan.
-…¡Maquinista!, ¿habrás
bebido?
Los ángeles están
tristes.
El matrimonio ha muerto. Al Paraíso, son
llevados. Eran puritanos. Cristo llora. Dios les
bendice.
-¿Qué sucede? -pregunta el
marido.
-¡El tren!, ¡el
tren…!
Barranco
He decido escalar la cordillera, no tengo
experiencia. ¿Estoy muerto? ¿Diecisiete
años? Ya no recuerdo. Caminaba por un barranco
y…
-¡Jorge!, ¡Jorge!
-¿Qué…? Imposible, son las ocho de la
noche y…
Morir es sencillo, es duro el invierno en Santiago de
Chile y caer a un barranco más duro. Llegan los
carabineros y los bomberos. Un día de búsqueda. Un
helicóptero halla el cadáver.
Hay medios de comunicación. Este joven no
ganó medalla olímpica pero…
¿Estoy muerto? ¿Qué
habrá sucedido?
Hay seres que me contemplan. Yo soy ateo.
Sólo creo en el dinero. Esto me lo enseñó mi
padre.
-¡Tienes alas!
De un garrotazo, me duermen.
Ya no despierto más.
Jorge será enterrado con honores. Hay mucha gente
triste. Contemplo la televisión. El padre es semi calvo.
Mucha gente de los medios de comunicaciones. Apago el televisor.
Estoy preparando mi merienda.
Recuerdo a un profesor de la secundaria:
-En Chile, dan noticias espeluznantes a la hora de la
cena.
Yo estoy en mi trabajo:
Grito.
-¡Al joven lo hallaron muerto!
Nadie responde a mi aullido. ¿Qué
habrá sucedido con el espíritu de la
persona?
-Qué desgracia -responde la aseadora.
En Egipto cincuenta muerto por culpa de un golpe de
Estado. Titulares: ¿Habrá guerra civil?
También comento y nadie responde. Pienso en España.
En la guerra. Recuerdo a Franco y en su legado.
La vida es así. El desbarrancado jamás
será olvidado por el padre pero los millones de
telespectadores de él nada
sabrán…
Cristo
La lectura del tarot está prohibida por Dios,
Cristo murió en la cruz. Yo no comprendo el tarot, un
discípulo era tarotista y, en locura, yo le grité:
"Homosexual y degenerado". Omitiré su nombre. Mi abuela
era tarotista y mi hermana también.
¿Qué pensará Cristo de
nosotros?
…Le han asesinado, ¡mira!, nos
contempla desde la cruz, no insulta, sólo gime de
dolor.
-Jesús… -"Satanás" se
burla.
A Cristo han crucificado en Jerusalén,
Iscariote le traicionó, Pedro
también.
Yo me leí las cartas y me separé de mi
mujer, la abandoné con dos hijos, estaba embarazada. Yo
sé que seré castigado duramente por este crimen
pero ¿y la hechicera? Ella con claridad
profetizó:
-En menos de un año, aunque, no me creas te
separarás.
A los ocho meses me separé.
Nunca comprenderé este acto de maldad. Era de
origen mapuche.
¿Qué pensará Cristo de nuestros
actos?
Mi hermana lee las cartas y ha culminado un maridaje que
le dio un tal Jimmy. Ha llegado a la casa de mi madre, tiene un
Budas y una Virgen María.
¿Qué pensará Cristo de este
sincretismo?
Yo no quiero callar sobre estos actos; ya que, la maldad
existe; no en los tarotista, sino, en
"Satanás".
Sensibilidad
Un pintor ha enloquecido, escribe poemas, se quiere
quitar la vida pero, este pintor es atendido por especialista, es
un "genio".
-¡No te mueras! -le grita su madre.
Sólo tiene treinta años; Y la cumbre de su
arte, es la totalidad del ser.
La madre piensa:
Mi hijo no es un "genio", mi hijo es un
esquizofrénico. ¿Qué haré? Tengo que
internarlo para siempre. No podrá pintar. Con un
revólver me apuntó. Temblé de miedo.
Nació de mi vientre; Y en cenizas quedará. No es un
"genio", es un enfermo mental.
-¿Qué tendrá?
-Intento de suicido.
-Amárrenlo.
-Un demonio -murmura el pinto-, un demonio me
tortura.
"Toda la vida, amarrado de manos. Sus cuadros se
tranzan en Nueva York. Su madre aún vive. No le visita. Su
madre es puritana pero tiembla de terror. Es millonaria pero su
hijo un…
De cuando en cuando, Dios nos castiga. Hay
símbolos en esta vida, que nos ensombrecen el
alma.
Padre, dame fuerzas para vivir".
El pintor muere a los cuarenta años de
sobredosis. El pintor es un "genio", pero todos le creen un
esquizofrénico.
Silencio en el Atardecer
-¿Dame tu vida?
Un delincuente intenta asaltarme. Me golpea el
cráneo con una piedra. Inconsciente.
Los narcos trafican "películas" yanquis. El
joven golpeado muere en la calle, tiene quince años. Es
comerciante de una Feria Libre.
-¡Mátalo!
-Ya está muerto.
-No, está inconciente -el que da la orden tiene
quince años y morirá a los treinta; en un presidio
en Afganistán.
-¡Mátalo!
-Ya lo maté.
Estoy en una nube, mi vida no se acaba en esta
nube… Estoy soñando…
La vida no tiene sentido, tengo quince años y
estoy…
"-Dadle respiración con un
ventilador.
-No está muerto. Paro
cardiaco.
-¿Quién lo
asesinó?
-Unos delincuentes.
Un carabinero se acerca:
-Avisaré a los padres.
-No tiene identificación".
La nube desaparece y estoy en una
cruz.
-Hijo -dice el asesino-, me llevan a Afganistán,
un trabajo… ¡Abrázame!
Rigoberto; el hijo del narco, estudia
bioquímica.
-¿A dónde?
-No te preocupes, vuelvo pronto.
-Recuerda que hay que pagar la universidad -dice el
joven quinceañero.
-No te preocupes, ya le di dinero a tu madre.
Están separados por violencia
intrafamiliar.
-Dame un abrazo, "genio".
-Sí, sí, entré a la universidad muy
joven. Te lo agradezco, padre. Vuelve pronto.
-Para Navidad.
-Escríbeme.
-Sí.
Mi voluntad es de vivir (piensa el narco), mi
voluntad es de vivir…
Fin del
Incongruente
Conflicto Emocional
La sabiduría es no lamentarse: tengo diez
años y mi padre nos ha abandonado. Cosas "horrorosas" han
sucedido, que merecen el castigo de Dios. Es invierno y tengo los
zapatos de suela rotos, me entra agua.
-…¿Me amas? -dice la
concubina.
-Primero está mi familia.
Se sacan una fotografía en un cerro de
Santiago (besándose).
La libertad del hombre ¿dónde comienza? El
padre visita al hijo y el hijo le esputa:
-Ya no eres mi padre…
Llora el aludido.
Yo era un niño tímido con novia, diez
años tenía, ahora estoy en la tumba
recordando.
La vida y la muerte no tienen sentido, la muerte es
golpear a los hijos… Me ha dado epilepsia, les he
preguntado a los doctores el motivo:
-Por los golpes de la infancia.
Le he contado a mi madre; y no ha
creído.
-Tal vez te caíste por
allí.
Mi padre la sostiene
económicamente.
-¿Qué es la vida?, me pregunto en la
tumba.
"-En nombre del Padre, del Hijo y del…
Escucho cómo rezan, pero, estoy vivo, tengo diez
años y estoy contemplando una fotografía donde mi
padre se besa con "Roxana", la concubina de mi padre".
La sabiduría es no lamentarse ni tampoco golpear
a los hijos hasta causarle daño cerebral.
-…¿Por qué me
pegas?
-Es que, me desquito contigo. Tu madre me
echó de la casa.
Mi padre volverá y le volverán a echar:
violencia intrafamiliar. Yo me he marchado ya de casa y estoy
recordando hechos del pasado. También abandoné a
mis hijos pero mis hijos no tienen epilepsia, son niños
felices, les compré de todo, a pesar de que fui pobre.
Tuve un rincón con sus obsequios para el día del
padre, ellos lloraron en mi funeral:
-…Padre, apiádate de su
"Espíritu…"
No muero, estoy vivo, me comen los gusanos y
aún no olvido las palizas que me dio mi padre… El
"genio" de Mario Uribe…
Fin
Autor:
Mauricio Uribe
© 231202
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