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Más que días

Enviado por miguel angel palencia



Más que días - Monografias.com

Más que días

La mujer de Antonio nunca camino así

Aun cuando lo dijese la canción

Era distinto con su tumbao de esquina a esquina…

Nunca lo entendió tenia su cuento de ver las cosas.

Un poco del pasto era suficiente pa dormil…

Y creer en cuentos.

Tirao como fuese.

Nunca se llega a vieja

Nunca llego a viejo

Nunca se llega tirao en tierra

Y menos dormida en la metáfora

Le dijo un amigo poeta

Que nunca entendió na

Como se camina, como se mueve Antonia

Con su tumbao

Tirao en el pasto

En el jardín prometido

Nunca supe que paso

Nunca importo como se llamo

Mujer de Antonio

Mujer de cuentos…

Invención II.

Tú no eres como ese animal

Eres como la ceda que encaja en mi piel

En las noches espero tu olor en mi ventana

Juegas con mis instintos

Será por ello que me gustas tanto

Será tu olor a rosas frescas

O porque dices, me gustan tus senos

Y olvidas a tus amantes para complacerme

Me pierdo en tu largo y negro pelo como en un laberinto

Amo mi extravió

Tú lo entiendes

Por ello creo ser tuyo cada día.

No importa que el lunes sea triste

En bruma de vientos

No importa que el martes haya sido un día

Poco azul en tu mirada

No importa que el miércoles en su desenfado

Seas de otro en otra dimensión que no es la mía

No importan jueves de alucinógenos

En escapada fantasía de contradicciones

No importan

Viernes que no son Díaz de sol fuerte

Para quemarnos la piel.

Sábados de orificios

Donde escapan las lluvias de agosto

Y otros demonios

No importan

Al final

El domingo de cabeza rapada

Y garganta en espiral

Devorara el tiempo por antojo

Y nacerá un nuevo día.

Todos no estamos locos, manolo

Siempre están los que no saben

Donde ni cuando

Todos no estamos locos

Porque no llegaron los días

En que estuviésemos juntos

Porque falto la fe

El aliento o las ganas

Todos no estamos locos

Porque salio el sol

Y faltaron los amigos inevitables

Todos no estamos

Porque el poema nos hierve la sangre

Y queremos mas que es lo menos

Todos no estamos locos…

Y los pingueros

Las putas

Los diletantes

Los que no saben

Los que no fueron

A los que no les dijeron

Manolo

Y se equivocaron.

Que pena, aun faltan más.

Solo queda el resplandor de tus ojos en este oscuro laberinto

Como puedo hablar de poesía

Que palabras acomodo en el papel y en tus sueños

Que el corazón me dicte y no traicionen mis manos

Que encanto de sirenas pudiera convencerme

Que hablo poesía

Mientras dibujo barcos que me llevan a ti en sueños

En una mar tranquila iluminada por una luna de plata

Como te digo poemas sin quererlo

Así trato de engañar a mi verdugo

Disfrazando cuartillas en blanco

Cientos de cuartillas

Viejos poemas que nunca escribí…

Eso cree mi verdugo

Y el dolor escapa.

Yo viajo en mi barco y en mis sueños llego a ti

Como crees puedo hablarte de estas cosas

Del azul del cielo, de tus ojos negros

De tus labios y de tus sueños.

Quien sabe porque

Sigo hablando de poesía.

La vida es un pequeño gato con cascabeles

Que juguetea con nosotros.

El tiempo es un hobillo en sus patas.

Saca tus miedos con la basura de la casa.

Abre tu pecho a los olvidos

Que no guardan rencores.

Camina con los pies desnudos.

Se una mariposa nocturna en tus sueños.

Tu sexo es una nube en el azul del cielo.

Tu odio es mas fuerte que tu

Déjalo partir silencios en la noche.

Tus manos son más puras que la miel.

Por ello tus ojos son tristes.

Pero no dudes de nunca de la miel de tus manos.

Cuídate de las esquinas del oscuras del dolor.

Donde se esconden el miedo y el relente.

Las aguas mansas de tu corazón

Guardan un enorme pez que cuida tu cabeza

Anuncian el vuelo de las golondrinas

Pone el sol cada mañana, ahuyenta todos los demonios

Profetisa el verso que no escribiré

Y te hace mujer.

Ana nunca creyó en dios…

Tu eres el ángel que me guardas.

Aun cuando guardes este sentimiento vano

Que ciento por ti.

Estoy perdido

Cuando me sitas un avemaría o un padre nuestro…

Ana reza por mí todos los días.

Mientras

Yo bebo ron con mis amigos todos los días.

Suenan las campanas de la iglesia.

Es domingo.

…que linda esta la luna

Redonda como una bola.

Así esta mi corazón

Largo como una escopeta…

Le dije mientras bailábamos al son de una cancion

Que no recuerdo.

No compaginábamos

Y mi corazón latia doro…

Muy vieja para mí, dije.

Pero que hacer con el deseó

Todo te domina en el intento

Soy un hombre

Como cuando era chico

Y tenia que pelearme en la escuela por honor…

Por simple vanidad

Porque nunca supe a esa edad que coño es el honor…

Besos frios…

Toma mi teléfono.

Ella siempre quiso ser escritora…

Pero todo lo guarda en su memoria.

Quizá no quiere decirlo a nadie.

Así juega con secretos y mentiras…

No confía.

Nunca cena en la medianoche.

Por ello cree ser espiritual.

Los sueños no le fallan.

Ella los recuerda todos.

Sin embargo le da tristeza.

Se desnuda al aire

Danza y es feliz

Creyendo ser una hoja en el otoño.

El mundo es absurdo…

Mientras

Usa el teléfono para enamorar a extraños.

No estas y las noches siguen siendo silenciosos.

El polvo aun esta en los estantes.

El sol sale por el este

Siguen las guerras por el mundo

Los alcoholes, los amigos, el pan, los frijoles

Y este entupido insomnio.

No estas

Y ya no me despierta la impaciencia.

Tu voz

Que es como decir tu paisaje.

Tus manos como la harina.

Tus senos como la cuenta de mis sueños.

Las peleas

Tus besos que espantan las malicias

Atentos a las mías...

No estas

Y las noches siguen siendo

Laberintos leves de ti.

A la sombra de portales fosforescentes se pasea lentamente

Arrojado de la cama mortuoria del alba

Áspero mármol que arde erizado

El paseo lleno de motivos de una ciudad

El café

Las paredes húmedas

Es el instante del asombro ante la maquina

Que desliza sus tentáculos en la soledad

Solo sabes

Acaricias tus invenciones

Como un niño deslumbrado

El otoño hace sufrir las calles de la ciudad

Pero en esta agua solo peces noctámbulos

Con un cigarro entre labios te deslizas

Ante la hora de regresar al fondo de la brisa crepuscular

Ahora solo el cielo se vierte en tus hombros

La primavera

De hojas tiernas te pondrá carisias de salitre en el rostro

Con besos de savia y silencio

Cada atardecer anuncia develar el día antiguo

De los campanarios y por tales

Ya en la noche

El amor de la mujer

Los últimos centavos

El aliento etílico y la sonrisa

Inconsciente al fin de que dormías ya para siempre

En los labios frios del destino

Sirena única

En el puerto donde los barcos hace mucho se marcharon

De gritar tú nombre en los parajes de esta Isla

Pero nada

Al final quedan las calles

Los portales y campanarios

Dos, tres, tragos, los amigos, las noches.

Bombón esta parada en la esquina

Es temprano pa el trabajo.

Se queja mucho pues no tiene que gastar

Aun en los buenos tiempos

Acomoda su vestido de hilo rojo

Sabe que ellos sienten pasión por ese color

Aunque no sea linda le queda bien

La tarde apaga sus últimas luces

El color amarillo de los faroles de Gerona

La llenan de ansiedad

Ese hombre la mira

Sonríe nerviosa

Ven

Yo te invito a una cerveza

La noche le da un beso.

Somos enigmales del delirio

Asumimos el papel como pompas de jabón

Somos Ceres delirantes.

Absortos en el dilema del ocaso

En los fronteras del absurdo

Somos Ceres delirantes

Y el quijote nos acompaña

Y Dalí y el greco, picazo

Las costumbres, el deseo

De ser Ángeles

Flotar, flotar…

Y no inventamos

Recordamos

Que hacer con el delirio de estas horas.

Que no está y al mismo tiempo…

Somos redondos

Somos la luna

Somos el cielo

, el circulo ártico

Con todo su frio.

Tras el mura de la verdad

Siempre hay escondido

un mentiros.

 

 

Autor:

Miguel Ángel Palencia

 


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